CAUSA PERDIDA

CAUSA PERDIDA

Será irrecuperable el tiempo perdido,

como también lo fue la  fe en un Dios

que me ha traicionado.

Todo es mentira en el valle de lágrimas

de nuestros ojos

y el sueño oculto no es más que un espejismo

en el oasis de nuestros corazones.

Serán irrecuperables las caricias

que has brindado a otros, las miradas...

esas miradas tuyas que nos distanciaban

de todo el mundo, de todos los mundos

que habitan otras galaxias, también serán 

irrecuperables.

Pero la vida es una vieja puta

que hace añicos las calles desiertas y serenas.

Mientras, afuera, lejos de los pájaros heridos

y de una melancolía que tiene como coartada

el horizonte gris de la madrugada,

la grieta de la carne agoniza con ímpetu

esperando tu respuesta.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

LIBERACIÓN

LIBERACIÓN

Pídeme una a una

cada una de las gotas de mi sangre,

ábreme las venas y exprime

todo lo  que soy.

Navega sobre mi alma,

aplastada sin piedad

y dibuja luego con tu dedo índice

una estrella roja en mis ojos.

Pídeme la vida, las ilusiones

que fueron solo eso, ilusiones;

la piel, mi última esencia.

Pídeme el cuerpo y moldea a tu antojo

un alfeñique para divertirte.

Todo es tuyo. Lo sabes.

Pero no me pidas nunca, nunca,

que te deje escapar entre los dedos.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

NEGACIÓN IMPOLUTA

NEGACIÓN IMPOLUTA

No niego lo que soy.

Un ser extraño y extraviado dibujado

con trazos extraños y extraviados a carboncillo,

una pared que no sobrevivió al derrumbe

de las proezas de un mar de sangre.

No, no lo niego. Pero tampoco me detengo

a exprimir casualidades con olor a naftalina,

ni a navegar sobre el cristal de lo venidero.

Los malos momentos son ruiseñores desvaídos

y afónicos

que agonizan regalando una última nota.

Son uñas que arrastran la suciedad de una arena

blanquecina y absoluta, centinelas en esta época

de presagios y árboles caídos.

No niego lo que soy.

Mas bien me escondo tras la puerta incierta

de una cárcel de cartón y miedo, de galerías

donde dibujo a mi antojo pretensiones mudas;

donde las horas azules de un mar en calma

acompañan mis pasos en calles estrechas

y lejanas.

Perdóname, en cambio, si niego haberte amado.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

ESCRIBO, POR SI ACASO

ESCRIBO, POR SI ACASO

Escribo para no volverme cuerdo, para redimir

los pecados en océanos de palabras y viento,

para acuchillar sensaciones que me hacen daño,

sensaciones de una tierra que no me brindó

la oportunidad de ser hombre y donde un poema

era toda una vida

de sueños e inquietudes. Luna de cal viva

que exagera los contornos

de la piel que resta sudores y óxido en la espalda;

quiero ese océano odiado

que engulle promesas y mis huellas.

La canción que maldice y alaba la pleamar

de los escombros de otros océanos:

como el ave que sigue su ruta

una y otra vez, con la brújula certera

del milagro de la vida.

Escribo, muy adentro,

para no gritar y ahogarme en la danza de la lucha,

con la insensatez descontrolada del brillo de las olas,

para acuchillar sensaciones que me dolieron,

sensaciones que, perpetuas, sangran en mi herida.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

PODREDUMBRE

PODREDUMBRE

Me enciendo un cigarrillo y apuro el vaso.

Las verdades se tuercen cuando miras a través del vidrio,

se diluyen con el hielo a ras de barra..

Los lamentos se hacen agua estancada

en bares oscuros realzados en la podredumbre

que contagian la soledad y las sombras.

Los lamentos se vuelven opacos grajos,

se vuelven amigos que revolotean sobre la inmundicia,

se vuelven frases pasajeras recorriendo habitaciones

de semen y me acercan, peldaño a peldaño,

como un proscrito, al umbral de la inconsciencia.

Podredumbre donde maldigo tu nombre,

donde la paz y el olvido me alcanzan y la boca

sabe a sexo que se esfuma tras las cortinas

como la tristeza acecha a quien osa esperar,

si cabe, algo más de la vida.

Los lamentos anidan en la sábana callada,

en el hedor de la nostalgia, en el vacío

inmenso que proclama su victoria.

Otra vez, me enciendo un cigarrillo y apuro el vaso.

Y maldigo tu nombre.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

EL AYER DE LO TUYO

EL AYER DE LO TUYO

El mar me trae efluvios pasajeros

(o a mí me lo parece)

de la tierra árida y salvaje de mis antepasados.

Es como un goteo finísimo de luces blancas

que copulan en una orgía inmensa

para parir recuerdos.

Flashes.

Electrizantes virutas de sonidos que me sobresaltan

mientras desayuno bajo cañerías oxidadas

y deambulo, luego, ajena a otros cuerpos.

Solo tu cuerpo. Tu cuerpo sólo.

Un ayer en el que te nombro acostumbrándome

al sublime esfuerzo de recrearte

a golpe de silencios.

Pero luego te irás, Yahuad, con tu prisa serena

dejándome fragmentos y el lento transcurrir

de las horas y las mareas.

Como el arcángel maldito que ha de pagar, por fin,

sus deudas.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

TIEMPO SOBRE TIEMPO

TIEMPO SOBRE TIEMPO

No cabe esperar que en los charcos se hundan las miserias

de un triste hombre que ha perdido su sombrero

por la inquina tenaz de perdidas calles embarradas.

El lodo se adhiere a la suela de los zapatos y,

coronando el misterio en ciernes de una mirada furtiva,

protagoniza filigranas y otros adverbios.

Vuelve a caer la lluvia, dulce sobre salado y un amargor

desprendido en mañanas tiernas de gotas en los cristales.

No hay tiempo que dure para siempre, extraviado

siguiendo raíles de un ocaso imperfecto, como quien

maneja los hilos de un desorden que galopa

atrincherándose tras el humo de altivas chimeneas.

¿Cuándo vendrá a mí la calidez que aborta brumas

y galopa anhelante para detenerse en mis manos? Así,

como quien no quiere la cosa, he escrito con palabras

ininteligibles el caos que gobierna en mis piernas,

flacas en fuerzas e intenciones, resortes resabiados

que no dan ya más de sí.

¿Cuándo la claridad me hará un hueco

para poder ver más allá de mis razones?, ¿quién osará

detenerme para darme la gravedad de un abrazo seco

y lleno de cenizas?

Todas las verjas están ahora cerradas para mí. Es

domingo y la biblioteca de la soledad me trae

referencias e índices de páginas blancas, mojadas

y raídas por el uso y el llanto,

a la espera de que se me sea concedida mi historia.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

SEPTIEMBRE

SEPTIEMBRE

Ha caído la noche muda,

con el silencio escalando muslos y tapias,

con la oscuridad brava de las venas rotas,

esparciendo sensaciones ambiguas

de soledad y de musgo

que tapiza los adoquines que perecen húmedos.

Las hojas arrastran sus cuerpos ocres, frágiles,

sus vidas truncadas, las miserias

volteando en los caminos de madrugadas viejas

entre luces que dan ráfagas de lluvia.

El rencor atropella espumas huidas en el aire

o redime de pecados inciertos con la tenacidad

que nunca nos avivará el paso.

Anochece. Anochece deprisa y con celo.

La palidez que nos acompaña se enfría

como un corazón roto.

Se nos va el tiempo a golpe de hojas.

Una inquieta certeza se nos anuda

en la garganta, en las ramas bajas

donde los niños hacen columpios de arena

en las mañanas de verano.

Hay oscuridad.

Siempre la oscuridad reina en el tren del miedo,

sobre la farola apagada de todas las plazas.

Escondo mi sonrisa en la cima de las azoteas

como un pájaro perplejo y cansado

sorprendido por la lluvia pertinaz

de una noche de septiembre.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

PENSAMIENTO

PENSAMIENTO

La esperanza es una mala puta

que viene vestida cada amanecer

con ropa de escarcha.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

ESPÍA

ESPÍA

Voy a observarla todas las mañanas

sin que ella sospeche siquiera

que la piel que se derrama en torrente

caudaloso cuando se baña en la orilla,

moja también mi pecho que gime

loco,

invisible e ignorado,

ante el cuerpo desnudo de una sirena varada.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

PARADA Y FONDA

PARADA Y FONDA

Trinos incomprensibles tras las paredes de la tarde

acechan acomodados en ramas demasiado altas.

Miradas aciagas se regalan con disimulo mientras

envoltorios y pequeñas bolsas de plástico

quedan prendidos en los matorrales como banderas

sin patria y sin atino.

Duelen los pies y las pupilas eyectan sangre

carcomidas por el sol y el llanto.

La sombra parece fresca, pero es solo un espejismo

donde satisfacer la duermevela

que es amiga única, inseparable de los vencidos.

El dolor está alto, tan alto como el orgullo herido

y abandonado a su suerte que se regocija

en el fresco lodo de la ignorancia.

Canalla, amigo. Orate que masculla una oración

de perdón o reproche, cigarras que no llegarán

al invierno, hierba reseca.

Y tras las paredes de la tarde,

trinos incomprensibles...

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

SEXO

SEXO

No busquéis la paradoja

ni el sudor inquieto

que resbala por la espalda.

Hoy seréis un remanso

agitado por turbias caricias

que ha de perderse, despacio,

hacia las trincheras de un orgasmo

épico

y desconocido...

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

PRELUDIO

PRELUDIO

Soy un camino plagado de quimeras,

un sitio donde descansar de la fatiga

acumulada en los días tristes

de invierno,

una balsa ligera y frágil o un acorazado

donde tú paseas en cubierta.

Tú, Tamimunt, eres el leve soplo

de un viento huracanado que busca

su remanso de paz o inflar las velas

de mi pecho henchido. La vigía atenta

de una torre que encierra las impostadas

risas que ya no me llegan.

Serás todo aprendiendo a gritar displicente

bocanadas agridulces de palabras hirientes

a través de la garganta de dioses

lejanos,

humo negro, hechicera con sus pócimas

para atarme a tus pies, la fiera que escapa

de su jaula y deambula buscando

su presa siguiente.

Pero no olvides, Tamimunt, que todo es cíclico

y nos evoca olores de otras tierras, miserias,

sonidos que nos entran por los poros

para saciar nuestro hambre.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

UN ALMA PARA DOS CUERPOS

UN ALMA PARA DOS CUERPOS

Pegada a la luna

se estremece la gaviota

pensando que el acantilado

aún no se vislumbra.

Dos cuerpos en la arena

luchan encarnizados

buscando el goce

de un minuto de silencio.

Desde las alturas

parecen dos troncos oscuros

entrelazados

que haya arrastrado la marea.

Brillo y reflejos

en la madera de ébano

y susurros a contracorriente.

Cuando la gaviota chilla

anunciando su llegada al nido

ocupado ya por la sombra

de la noche,

los cuerpos se convulsionan

en un alarido impotente

y la rabia fluye desde las venas

para engendrar esperanza.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

GOCE DESCERRAJADO

GOCE DESCERRAJADO

Cuando termine de otear por encima de lomas

y pose los ojos en vaguadas

sumidas en el letargo de un día aún por nacer,

descansaré buscando el calor de la tierra.

Pero no me marcharé lejos:

me humillaré hincando las rodillas

sobre estériles flores de largo tallo

para sonrojarme con el roce de sus pétalos.

Olor a mar y a hierba de antaño.

La algarabía de sonidos que me acompañan

desconocidos

no serán suficiente fuertes como para disipar

el miedo y el estupor de mi mirada incierta;

un perro ladra. El eco me sobreviene como un espasmo

ligero y a la vez totalmente perceptible.

No busco el sendero fácil y la lavanda acaricia

mis tobillos perfumando el aire gélido de mi aliento.

Sábanas blancas tendidas,

como un mar en calma vacío de vida,

me reciben ondeando alegres como la cometa

de un niño huérfano.

Más allá, lo desconocido. El íntimo y último instinto

que saluda con ambas manos a un forastero inmenso

de piel sucia y cuarteada.

En la frondosidad del jardín más raquítico

aún no hay cabida para una voz sin dueño. (O quizás

sea el duelo pegado al cuerpo como un sudario

putrefacto y enmohecido

el que me impide echar a andar de nuevo).

Atrás queda la muerte que se alimenta de almas húmedas

y vuela hasta posarse en el vértice de una estrella

cegadora.

Delante, la tierra se ensimisma ofreciendo refugio

y abriendo sus entrañas con el color pardo

del ron recién vertido.

Fiándome, a tientas por si resbalo en el penúltimo

intento de escapar de la nada,

me dejo guiar derrotado por el sinsentido

y la desmemoria.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-