MIGUEL ÁNGEL ANGULO

                                                                  EGOÍSMO





                                                  Me quieres para que te quiera
                                                  y querer no es siempre egoísta.
                                                  Mi egoísmo nace del amor
     
                                                  con una flor que se marchita.

                                                  Podía amarte en silencio
                                                  pero los silencios me gritan.
                                                  Podía hacerme transparente
                                                  pero tus ojos me miran.

                                                  Me miran con densa fuerza
                                                  que la esperanza absorbe.
                                                  Aún no estoy triste por mí
                                                  es por tu corazón enorme.

                                                  Porque no quiero que engorde
                                                  la ilusión por tus claras venas,
                                                  mis tendencias casi buenas
                                                  entrelazan el efluvio
                                                  con parador en tu resorte.

                                                  Me amas, te quiero en un rincón
                                                  sin que la mente lo soporte.
                                                  Tú eres querer, yo soy la flor.
                                                  Soy egoísmo, tú el amor.




Miguel Ángel Angulo ("Trenzado").-
                           
                                               

JOSÉ VAL DEL OMAR

             






                                                   RESPIRO EN NUEVA YORK




                                     Un arcángel asciende del aljibe.
                                     Un espacio naufraga en el tiempo.
                                     Mi reloj navega sin manillas.
                                     Casi un silencio de mirtos y granadas.

                                     El duende que se filtra por Manhattan
                                     nos sopla y escapa
                                     por la celosía de los rascacielos.

                                     Encuentro la mirada de todas las muchedumbres
                                     en la larga avenida de las Américas:
                                     el hombre, los hombres / las mujeres, son mirada,
                                     la televisión es mirada,
                                     encuentro compartido,
                                     entendimiento, cauce, plaza común
                                     donde toda mirada es táctil
                                     y busca el encuentro de la unidad,
                                     busca el espectador-prójimo en su nostalgia
                                     sus recuerdos y presentimientos eléctricos,
                                     su oculto secreto, inaccesible, niño
                                     a ritmo de intervalos de música infinita.




José Val del Omar ("Tientos de erótica celeste").-
                                 

 
                               

                   

JOSÉ LUIS GARCÍA HERRERA

                                                               EL ÁNGEL DE LA NIEVE





                                      El ángel de la nieve ha extraviado la luz.
                                      Le veo rebuscando en las páginas de la tarde
                                      o arañando en el hielo gris de los espejos.
                                      Camina sin alas por la casa. Como un hombre
                                      atrapado en la hora del dolor, en la espina
                                      que se clava con más intensidad 
                                      cuánto más lejos queda la luz del paraíso.
                                      Nos cruzamos al salir del cuarto. A la deriva
                                      le oigo respirar las agujas del frío.
                                      Viste mis camisas y me roba el color de la sombra
                                      cuando escribo en las horas de vigilia
                                      los fragmentos de otro día sin luz,
                                      cuando ahogo mis ansias de volar
                                      bajo las espesas alas de la nieve.




José Luis García Herrera ("Hielo").-

JESÚS CABEZAS

                                                          DOMINGO




                                   Es domingo.
                                Llueve suave e intermitentemente.
                                Las calles están solitarias,
                                el mundo está vacío.
                                El día es, por completo, triste...

                                   Así eran también
                                los domingos de mi infancia,
                                lluviosos, solitarios,
                                ensordecedoramente tranquilos,
                                verdaderamente tristes...

                                   Es domingo.
                                Y he vuelto a recobrar un sentimiento
                                que no tenía totalmente olvidado.
                                Me he sentido triste,
                                solo, débil, asustado.

                                   Como entonces,
                                como cuando era niño.



Jesús Cabezas Jiménez ("Camino de las cañas").-

JOSÉ DANIEL GARCÍA

                                            Con el toque de queda,
                                        sagrado como el sueño de un lactante,
                                        un murmullo de uñas
                                        bajo el escombro
                                        desentraña raíces,
                                        extirpa dátiles,
                                        se disputa la sangre
                                        de las acequias.

                                        Al ritmo del obús los escuadrones
                                        pisan dientes de ajo
                                        y la lengua de fósforo se expande
                                        por jaimas y arrabales.
                                        El enjambre de balas y mandíbulas
                                        muerde los torsos jóvenes,
                                                                                  perfora
                                        la piel hasta los huesos.

                                        Como un camello herido en una pata,
                                        Diwaniya agoniza en el desierto
                                        marcada por la orina
                                        de los chacales.





José Daniel García ("Coma", XXIII Premio de Poesía Hiperión).-         


                               

PREMIO ESPECIAL "MOTRIL" DE GUIÓN TEATRAL, 04-12-2014.-

         

          El pasado día 04-12-2014, tuvieron lugar en el Teatro Calderón de Motril (Granada) los XVII Premios de Poesía y Relato Corto, así como los VI Premios de Fotografía, Pintura y Guión Teatral, concedidos por el Área de Igualdad de Oportunidades de Excmo. Ayuntamiento de Motril en colaboración con la Mancomunidad de Municipios de la Costa Tropical de Granada y Aguas y Servicios de la Costa Tropical de Granada.

          Esa tarde tuvo el honor y la inmensa alegría de recibir el Premio Especial "Motril" de Guión Teatral, con la obra "LA LUZ CANTADA".

          Gracias a todos los asistentes y a los que me han concedido este premio. Más adelante iré colgando el guión en su totalidad para compartirlo con todos vosotros.

          Aquí os dejo algunas fotos del acto.
          Pasad buena noche...


       

MANUEL BASCUÑÁN COBO

                                         AUNQUE ME ESTRELLE




                                   ¿Cómo es posible?. No hay razón alguna
                                   para que vistas con grises de rutina.
                                   ¿Acaso no alimentan tu boca, tu retina
                                   con trozos de arco iris, con la luna?.

                                   Monótono y áspero es el muro
                                   que merodea tu mundo, me dices.
                                   ¡Y yo que te daba entre brazos felices!.
                                   Aún creo en el hombre, sensible y duro.

                                   No he de oír las voces que me frenan;
                                   diré "te amo" y quemaré mis naves.
                                   Ya lo hicieron mis ojos, como sabes.
                                    
                                   Y aunque me estrelle donde tantos penan,
                                   no has de borrar ni el golpe ni la herida
                                   Que eres mujer... y la mujer no olvida.





Manuel Bascuñán Cobo ("En el frescor de los hocinos" (del amor y otros amores)).-

PEDRO MOLINA TEMBOURY

                                 Allí donde te fuiste
                                 yo me quedé esperándote, firme y disciplinado
                                 como haría un centinela
                                 que recibe la orden de escrutar
                                 un desierto.

                                 Allí donde te fuiste
                                 empecé a echar raíces como un árbol en tierra
                                 y dejé, indiferente,
                                 que manase la savia por mis propias heridas
                                 y brotasen las hojas
                                 y que después el viento las arrastrase lejos.

                                 Allí donde te fuiste
                                 cada invierno la nieve quiso borrar tu rastro
                                 y a veces vino el sol
                                 y otras veces la lluvia
                                 e incluso llegó un pájaro que anidó en mi cabeza
                                 sin que tú regresases.

                                 Allí donde te fuiste
                                 todavía,
                                 cada verso que escribo habla de ti.
                                 En ese estado me dejó tu amor.





Pedro Molina Temboury ("Escenas de mi vida sexual; (2)").-

KATHLEEN RAINE

                           


                                                  NO ES QUE ME HAYA OLVIDADO






                            No es que me haya olvidado,
                            no es que esos días de dolor
                            del presente del mundo se hayan ido:
                            es que prefiero no abrir más
                            el libro de mi vida para leer
                            la memoria de los años perdidos
                            hasta que el último se escriba.
                            Entonces, liberada ya del tiempo
                            como los muertos, estaré otra vez
                            donde permanece cada concha húmeda,
                            cada intrincada onda del arroyo,
                            cada olor a abedul en el primer deshielo de la primavera.

                            A ese mismo lugar, a esa misma hora,
                            un día, contigo, volveré.






Kathleen Raine ("Fragmentos de una visión sagrada").-

RAFAEL ALBERTI

                                             CANCIÓN DEL QUE CREÍA SER LIBRE





                        



                                              Creyendo que ya eras libre,
                                          llegaste. Pero estás preso.

                                          Vienes y vas. Ves los barcos.
                                          Puedes asomarte al agua
                                          y ver los barcos.
                                          Pero estás preso.

                                         ¿Qué libertad será ésta
                                         que hasta deja ver los barcos
                                         estando preso?.
                                         Dices al agua: aquí estoy.
                                         Llévame.
                                                        Y dices al viento:
                                         Llévame. La mar es grande.

                                         Y ves los barcos.
                                         Pero estás preso.






Rafael Alberti ("Sólo la mar").-
                                              

JAIME GIL DE BIEDMA

                                                                      VOLVER






                                           Mi recuerdo eran imágenes,
                                           en el instante, de ti:
                                           esa expresión y un matiz
                                           de los ojos, algo suave

                                           en la inflexión de tu voz,
                                           y tus bostezos furtivos
                                           de lebrel que ha maldormido
                                           la noche en mi habitación.  

                                           Volver, pasados los años,
                                           hacia la felicidad
                                           -para verse y recordar
                                           que yo también he cambiado.







Jaime Gil de Biedma ("Las personas del verbo").-                      

                                                                     

FELIPE BENÍTEZ REYES

                   

                                                               APÚNTE



                                   Cuando el pasado adquiere
                                   la densidad del mar y de las nubes
                                   es señal de que todo,
                                   no sé, va ya perdiéndose:
                                   tomarás posesión de lo arrasado,
                                   de una turbia región que no es de nadie,
                                   pues ni mares ni nubes tienen dueño
                                   y quien mueve el pasado mueve el fondo
                                   de un mar enrarecido
                                   sobre el que pasan nubes
                                   con formas de una nada minuciosa.







Felipe Benítez Reyes ("El equipaje abierto").-

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

                                        PRECISAMENTE ENTONCES






                      El día en que todos los teléfonos comiencen a chillar
                    y los televisores y aparatos de radio
                    lancen una campaña enloquecida
                    enumerando las ventajas del suicidio masivo
                    o cuando los relojes se queden detenidos en una hora
                    completamente idiota



                    entonces
                    cuando leáis en las cintas de las computadoras
                    los datos más falseados
                    y en la calle se pongan los semáforos en rojo permanente
                    y veáis a los trenes caminando hacia atrás
                    a los aviones despegar sin sentido para luego estrellarse
                    o a los barcos jugando al abordaje


                    
                    sí sí entonces
                    no creáis que esté ocurriendo
                    lo que en textos y ensayos
                    se llama rebelión de la tecnología
                    o intento de la máquina de someter al hombre.



                    Lo que veréis será mucho más simple:
                    hombres manipulados como robots
                    a los que deformasteis hasta entontecer
                    en un momento de rechazo lúcido
                    estarán preparando la grandiosa fiesta
                    que será vuestro entierro.







José Agustín Goytisolo ("Sobre las circunstancias").-
                   

KONSTANTINO KAVAFIS.-

                                                               


                                                     EN EL MISMO LUGAR

                                                                   (1929)




                 Alrededores de la casa, mi barrio, vecindades
               que contemplo y por donde camino; hace ya tantos años.

               Con alegría o con dolor os he creado:
               con tantos acontecimientos, con tantas cosas.
               Y todos tus sentimientos eran para mí.



Konstantino Kavafis ("Poesías Completas"; CXLIV).-
             

CONFERENCIA "MITOS Y REALIDADES SOBRE LA ALIMENTACIÓN Y LA INDUSTRIA ALIMENTARIA", MOTRIL 07-11-2014.-

          El Aula de Pensamiento Francisco Javier de Burgos celebró el pasado día 07 de Noviembre ,  la conferencia "MITOS Y REALIDADES SOBRE LA ALIMENTACIÓN Y LA INDUSTRIA ALIMENTARIA", impartida por el Dr. José María Fernández Ginés, Doctor Ingeniero Agrónomo y fundador y Director General de INNOFOOD I+D+I SL.. 

          El acto comenzó a las 20'30 horas en el Salón de Actos del Centro San Agustín en Motril (Granada), donde más de un centenar de personas pudimos disfrutar de un discurso didáctico y ameno a la vez sobre cuestiones muy interesantes en torno a la alimentación y los alimentos. Chema Fernández, gran orador, supo encandilar al numeroso público y hacer que la conferencia resultara corta. 

          Como siempre, agradecimientos a José María Fernández Ginés, por su sabiduría, amabilidad y facilidades para que todo saliera perfecto. A Inmaculada Torres, que siempre está ahí para cuando se la necesita, apoyando incondicionalmente al Aula de Pensamiento; a José García Fuentes, por su apoyo y a todos los asistentes.
          En especial a mis amigos y compañeros del Aula de Pensamiento que, como siempre, supieron estar a la altura. 

          ¡Gracias a todos y hasta la próxima!.

GUILLAUME APOLLINAIRE

                                                                       

                                                                       1909


                 La dama tenía un vestido
               De otomán violáceo
               Y su túnica bordada de oro
               Se componía de dos piezas
               Que se abrochaban sobre los hombros

               Los ojos danzaban como ángeles
               Se reía se reía
               Tenía un rostro con los colores de Francia
               Los ojos azules los dientes blancos y los labios muy rojos
               Tenía un rostro con los colores de Francia

               Llevaba un descote en redondo
               A la Recamier peinada
               Con los hermosos brazos desnudos

               Nunca se oirá sonar la medianoche

               La dama con vestido de otomás violáceo
               Y túnica bordada de oro
               Descote redondo
               Paseaba sus bucles
               Su diadema de oro
               Y arrastraba sus zapatitos con hebillas

               Era tan hermosa
               Que no te habrías atrevido a amarla

               Yo amaba a las atroces mujeres de los barrios enormes
               Donde cada día nacían algunos nuevos seres
               El hierro era su sangre la llama su cerebro 
               Yo amaba al hábil pueblo de las máquinas
               El lujo y la belleza no son más que su espuma
               Y aquella mujer era tan hermosa
               Que me causaba miedo






Guillaume Apollinaire ("Antología").-

ANTONIO MACHADO

                                                               CAMINOS

De la ciudad moruna tras las murallas viejas, yo contemplo la tarde silenciosa, a solas con mi sombra y con mi pena. El río va corriendo, entre sombrías huertas y grises olivares, por los alegres campos de Baeza. Tienen las vides pámpanos dorados sobre las rojas cepas. Guadalquivir, como un alfanje roto y disperso, reluce y espejea. Lejos, los montes duermen envueltos en la niebla, niebla de otoño, maternal; descansan las rudas moles de su ser de piedra en esta tibia tarde de noviembre, tarde piadosa, cárdena y violeta. El viento ha sacudido los mustios olmos de la carretera, levantando en rosados torbellinos el polvo de la tierra. La luna está subiendo amoratada, jadeante y llena. Los caminitos blancos se cruzan y se alejan, buscando los dispersos caseríos del valle y de la sierra. Caminos de los campos... ¡Ay, ya no puedo caminar con ella!

Antonio Machado ("Caminos").-

CHARLES BAUDELAIRE

                                                                         

         

                                  EL APARECIDO



                      Igual que un ángel de ojos fieros
                    a tu alcoba he de volver,
                    y junto a las sombras de la noche
                    hacia ti, calladamente, me deslizaré,

                    y te daré, ay morena mía,
                    besos helados como la luna,
                    y te acariciaré como serpiente
                    reptando junto a un hoyo.

                    Al llegar la aurora lívida
                    mi lugar vacío lo encontrarás
                    y en él hará frío hasta la noche. 

                    Igual que otros reinan por amor,
                    en tu vida y en tu juventud yo quiero
                    reinar por el terror.



Charles Baudelaire ("Las flores del mal"- LXIII).-

                                                           MANANTIAL




           Espacioso cielo de verano
          Lunas veloces de frente obstinada
          Astros desnudos como el oro y la plata
          Animales de luz corriendo en pleno cielo
          Nubes de toda condición
          Alto espacio
                              Noche derramada
          Como el vino en la piedra sagrada
          Como un mar ya vencido que inclina sus banderas
          Como un sabor desmoronado.

          Hay jardines en donde el viento mismo se demora
          Por oírse correr entre las hojas
          Hablan con voz tan clara las acequias
          Que se ve al través de sus palabras
          Alza el jazmín su torre inmaculada
          De pronto llega la palabra almendra
          Mis pensamientos se deslizan como agua
          Inmóvil yo los veo alejarse entre los chopos
          Frente a la noche idéntica otro que no conozco
          También los piensa y los mira perderse.





Octavio Paz ("Antología Poética").-