LORD BYRON

CUANDO NOSOTROS NOS SEPARAMOS

Cuando nosotros nos separamos
con silencio y lágrimas,
con el corazón medio roto
para desunirnos por años,
pálidas se volvieron tus mejillas y frías,
y aún más frío tu beso;
en verdad esa hora predijo
aflicción a ésta.

El rocío de la mañana
se hundió frío en mi frente:
lo sentía como el aviso
de lo que ahora siento.
Todas las promesas están rotas
e inconstante es tu reputación:
oigo pronunciar tu nombre
y comparto su vergüenza.

Ante mí te nombran,
tañido de muerte que escucho;
un temblor me recorre:
¿por qué te quise tanto?
No saben que te conocía,
que te conocía muy bien:
mucho, mucho tiempo te lamentaré,
muy hondamente para expresarlo.

En secreto nos encontramos.
En silencio me duelo,
que tu corazón pueda olvidar,
y engañar tu espíritu.
Si te volviese a encontrar,
después de muchos años,
¿cómo debería acogerte?
Con silencio y lágrimas.


LORD BYRON ("Hours of idleness").-

LUIS DE GÓNGORA

Al tramontar del sol, la ninfa mía,
de flores despojando el verde llano,
cuantas troncaba la hermosa mano,
tantas el blanco pie crecer hacía.

Ondeábale el viento que corría
el oro fino con error galano,
cual verde hoja de álamo lozano
se mueve al rojo despuntar del día.

Mas luego que ciñó sus sienes bellas
de los varios despojos de su falda
(término puesto al oro y a la nieve),

juraré que lució más su guirnalda
con ser de flores, la otra ser de estrellas,
que la que ilustra el cielo en luces nueve.



LUIS DE GÓNGORA ("Antología Poética").-

UGO FOSCOLO

Merecidamente, aunque podría abandonarte,
ahora grito a las agitadas
olas que baten los Alpes y mi llanto
dispersan los sordos vientos del Tirreno.

Esperé, porque me trajeron hombres y dioses
a un largo exilio entre gentes perjuras
de la bella ciudad donde pasas suspirando
tristemente tus días floridos.

Esperé que el tiempo y los peligros
y estas rocas que anhelante cruzo y los eternos
bosques lóbregos donde como fiera duermo

curasen mi corazón sangriento;
¡vana esperanza! entre sombras infernales Amor
me seguirá inmortal, omnipotente.


UGO FOSCOLO ("Poemas").-

PABLO NERUDA

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.

Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!

Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!

En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.

Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio!

Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.

Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!

En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!

Hice retroceder la muralla de sombra,
anduve más allá del deseo y del acto.

Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.

Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.

Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.

Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.

Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.

Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en él cayó mi anhelo, todo en ti fu naufragio!

Oh, sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron!

De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste.
De pie como un marino en la proa de un barco.

Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles al alba.
Solo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.

Es la hora de partir. Oh abandonado!




PABLO NERUDA ("Veinte poemas de amor y una canción desesperada").-

FELIPE BENÍTEZ REYES

PASEO MARÍTIMO

Pasaban
los lentos galeones
entre la niebla baja de la costa
                                             con los cofres
llenos del oro falso del futuro.
Y había un mercado negro para el oro
falso en mi corazón, que imaginaba
lejanos territorios de fortuna
más allá de esta sombra:
                                        la nostalgia
de la tierra ignorada, en la que altivos
bucaneros brindaban por la muerte,
y cantaban canciones, y eso era
la vida.
                En el paseo
marítimo de la tarde
desploma su fulgor artificioso.

El fugitivo tiempo
lleva ya su disfraz de delincuente.

Mira
con qué alado rigor nos abandona,

dejándonos aquí,

en esta balaustrada del paseo,
recordando
los lentos galeones que partían
con los tesoros falsos del futuro.



FELIPE BENÍTEZ REYES ("El equipaje abierto").-

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

EL DISCÍPULO

Se aferró a su cadáver
todavía caliente. Dijo:
no le toquéis ya más
que así era el muerto;
me pertenece es mío.

El había pasado
largos años de tedio
junto al Maestro. Quiso
ser su heredero y hundió
su frente sobre el polvo
sin pensar por sí mismo
y repitiendo siempre
la voz del otro.

                    Ahora
quiere su recompensa
su cadáver el título
de discípulo amado
en exclusiva.

                    Amigos
dejadle en soledad.
Aunque él se crea
que vivirá del muerto
-de momento es verdad-
estad tranquilos.

                    Nada
destruye más a un hombre
que vivir del pasado
renunciando a seguir
nuevos caminos. No
no envidiéis su suerte
ni su título.

                    Es
un ave rapaz
junto a su presa; hiede
como carroña es hombre
que afortunadamente
no dejará discípulos.


JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO ("Sobre las circunstancias").-

KONSTANTINO KAVAFIS

EL SOL DE LA TARDE

Esta habitación, qué bien la conozco.
Han alquilado ahora este cuarto y el de al lado
para oficinas. Toda la casa ha sido
devorada por oficinas, y comercios, y Compañías.

Oh qué familiar es esta habitación.

Una vez aquí junto a la puerta hubo un sofá,
y delante de él una pequeña alfombra turca;
y luego el anaquel con dos floreros amarillos.
Y a la derecha; no, frente a ellos, un armario de espejo.
Y aquí, en el centro, la mesa donde él se sentaba a escribir
y alrededor de ella las tres sillas de mimbre.
Y junto a la ventana el lecho
en que tan a menudo nos amábamos.

Aquellos viejos muebles deben andar por alguna parte.

Y junto a la ventana el lecho;
el sol de la tarde llegaba hasta el centro de la cama.

...A las cuatro de una tarde nos separamos,
por una semana solamente... Jamás
pensé que duraría para siempre.


KONSTANTINO KAVAFIS ("Poesías Completas").-

JOHN MILTON

Joven, sencillo y simple amante,
que no sé cómo huir de mí mismo
señora, a ti de mi corazón el don humilde
haré devoto. Es cierto que en muchas pruebas
lo he mantenido fiel, intrépido y constante,
limpio, sabio y bueno en sus pensamientos.
Cuando resuena el mundo y retumba el trueno
se arma de sí mismo y de puro diamante,
tan seguro de la suerte y de la envidia,
de los temores y esperanzas vulgares,
como ansioso del genio y del alto valor
de la lira sonora y de las musas.
Sólo lo encontrarás en tal sitio menos duro
donde amor puso su incurable aguijón.


JOHN MILTON ("Sonetos").-

WILLIAM BLAKE

NOCHE

Al bajar el sol por el Oeste,
comienza a brillar la estrella vespertina;
callan los pájaros en sus nidos
y yo voy a por el mío.
Como una flor la luna
en la alta bóveda del cielo,
con silencioso contento,
en la noche se posa y sonríe.

Adiós, prados verdes y sotos dichosos,
donde contentos han disfrutado los rebaños.
Por donde han mordido corderos, pasan callados
pies de ángeles luminosos;
sin ser vistos derraman bendiciones
y gozo sin cuento,
sobre cada capullo y todas las flores,
y todos los pechos dormidos.

En todos los nidos tranquilos van mirando
donde en calor se abrigan los pájaros;
visitan las cuevas de todas las bestias,
para guardarlas de daño.
Si ven llorar
a quien debiera dormir,
derraman sueño sobre su cabeza,
y se sientan junto a su cama.

Cuando lobos y tigres aúllan en busca de presa,
con lástima se detienen y lloran;
tratando de alejar su sed
y apartarlos de las ovejas.
Pero si temibles se abalanzan,
los ángeles, con mucho tiento,
a cada espíritu manso acogen,
para que mundos nuevos hereden.

Y allí los encendidos ojos del león
manarán en lágrimas de oro,
y con lástima de los tiernos llantos,
irá caminando por la majada,
diciendo: "La ira, por su mansedumbre,
y, por su salud, la enfermedad,
es alejada
de nuestro día inmortal".

Y ahora a tu lado, cordero que balas,
yo puedo yacer y dormir;
o pensar en quien llevó tu nombre,
lloró y pació tras de ti.
Porque, lavado en el río de la vida,
mi melena brillante
relucirá siempre más como el oro,
mientras yo velo en el aprisco.


WILLIAM BLAKE ("Cantos de inocencia, cantos de experiencia").-

GUILLAUME APOLLINAIRE

SIEMPRE

                         Siempre
iremos más lejos sin avanzar jamás.

Y de planeta en planeta,
de nebulosa en nebulosa,
el don Juan de mil tres cometas
sin moverse siquiera de la tierra
busca las nuevas fuerzas
y toma en serio a los fantasmas.

Y se olvidan tantos universos
cualesquiera que sean los grandes olvidadizos.
Quién sabrá hacernos olvidar tal o cual parte del mundo,
dónde está el Cristóbal Colón a quien se le deberá el olvido
      de un continente.

                         Perder,
pero perder verdaderamente
para dejar sitio al hallazgo.
                         Perder
la vida para hallar la Victoria.


GUILLAUME APOLLINAIRE ("Antología").-

FRAY LUIS DE LEÓN

EN LA ASCENSIÓN

¿Y dejas, Pastor santo,
tu grey en este valle hondo, escuro,
con soledad y llanto;
y tú, rompiendo el puro
aire, te vas al inmortal seguro?
Los antes bienhadados
y los agora tristes y afligidos,
a tus pechos criados,
de ti desposeídos,
¿a dó convertirán ya sus sentidos?
¿Qué mirarán los ojos,
que vieron de tu rostro la hermosura,
que no les sea enojos?
quien oyó tu dulzura
¿qué no tendrá por sordo y desventura?
Aqueste mar turbado
¿quién le pondrá ya freno? ¿quién concierto
al viento fiero, airado?
estando tú encubierto,
¿qué Norte guiará la nave al puerto?
¡Ay, nube envidiosa
aun deste breve gozo, ¿qué te aquejas?
¡dó vuelas presurosa?
¡cuán rica tú te alejas!
¡cuán pobres y cuán ciegos, ¡ay!, nos dejas!


FRAY LUIS DE LEÓN ("Poesía").-

CHARLES BAUDELAIRE

LA DESTRUCCIÓN

Junto a mí sin cesar se agita el Demonio;
como aire impalpable a mi alrededor va nadando;
me lo trago y así mis pulmones quema
y los llena de deseo eterno y culpable.

Al saber cuánto me atrae el Arte, adopta a veces
la forma de la mujer más seductora
y con engañosas disculpas de hipocresía
mis labios acostumbra a filtros perversos.

Así me conduce, lejos de la mirada de Dios,
jadeante y muerto de cansancio
a las llanuras hondas y desiertas del Hastío,

y ante mis ojos llenos de confusión arroja
vestidos manchados y heridas entreabiertas
¡y hasta el sistema sangriento de la Destrucción!


CHARLES BAUDELAIRE ("Las flores del mal").-

GIACOMO LEOPARDI

PASATIEMPO

Cuando muchacho vine
a entrar en disciplina con las Musas, 
una de ellas cogióme de la mano
y durante aquel día
en torno me condujo
para ver su oficina.
Me mostró uno por uno
los útiles del arte,
y el distinto servicio
a que cada uno de ellos
se emplea en el trabajo
de la prosa y el verso.
Yo lo miraba, y dije:
"Musa, ¿y la lima?" Y contestó la diosa:
"La lima se gastó; ya no la usamos".
Y yo: "Mas rehacerla
es preciso, ya que es tan necesaria".
Y contestó: "Así es, mas falta tiempo".


GIACOMO LEOPARDI ("Cantos").-

NOVALIS

CUANDO FIGURA Y NUMERO NO SEAN

Cuando figura y número no sean
cifra de seres en totalidad
y aquellos que se besan mientras cantan
superen en saber al erudito,
cuando a la vida libre nuevamente,
y al mundo también libre, el mundo vuelva,
y una vez más las luces y las sombras
en claridad perfecta se aparean,
cuando en poema o cuento se registre
el verdadero acontecer del mundo
ante una sola y mágica palabra
todo lo absurdo y falso desaparecerá.


NOVALIS ("Escritos Escogidos").-

SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

ALABA, CON ESPECIAL ACIERTO, EL DE UN MÚSICO PRIMOROSO

Dulce deidad del viento armoniosa,
suspensión del sentido deseada,
donde gustosamente aprisionada
se mira la atención más bulliciosa:

perdona a mi zampoña licenciosa,
si, al escuchar tu lira delicada,
canta con ruda voz desentonada
prodigios de la tuya milagrosa.

Pause su lira el Tracio: que, aunque calma
puso a las negras sombras del olvido,
cederte debe más gloriosa palma;

pues más que a ciencia el arte has reducido,
haciendo suspensión de toda un alma
el que sólo era objeto de un sentido.


SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ ("Poesía Lírica").-

RAINER MARIA RILKE

SEGUNDA ELEGÍA

Todo ángel es terrible. Y, no obstante, ¡ay de mí!
os invoco, pájaros casi letales del alma,
sabiendo lo que sois. ¿Dónde están los tiempos de Tobías,
cuando uno de los más deslumbrantes se irguió ante el sencillo umbral,
un poco disfrazado para el viaje y ya no terrible,
(joven ante los ojos del joven, que, curioso, le miraba)?
Si ahora el peligroso arcángel bajase desde atrás
de las estrellas, sólo un paso, hacia acá: hacia arriba
latiendo, nuestro propio corazón nos mataría. ¿Quién sois?

Prístinos afortunados, mimados de la creación,
cumbres y riscos autorales de todo
lo creado. Polen de la divinidad en flor,
quicios de la luz, corredores, escaleras, tronos,
espacios de esencia, escudos de delicia, tumultos
de sentimiento tormentosamente arrebatado, y, de repente, solitarios,
espejos: que la propia belleza desbordada
vuelven a recoger en el propio rostro.

Pues nosotros, al sentir, nos volatizamos, ay,
nos disipamos en aliento, afuera: de ascua en ascua
damos más débil olor. Entonces, puede decirnos alguien:
"Sí, entras en mi sangre, este cuarto, la primavera
se llena de ti..." ¿De qué sirve?, no puede retenernos,
desaparecemos en él y en torno de él. Y los que son bellos,
oh, ¿quién los sujeta? Incesantemente hay apariencia
en su rostro y se escapa. Como rocío de la hierba mañanera
se levanta lo nuestro de nosotros, como el calor de un 
plato caliente. Oh sonrisa, ¿a dónde vas? Oh mirar arriba:
nueva, tibia ola del corazón que se escapa...;
ay de mí: eso somos sin embargo. ¿Sabe a nosotros el espacio
del mundo en que nos disolvemos? ¿Toman los ángeles
de veras sólo lo suyo, lo desbordado de ellos,
o alguna vez hay en ellos, como por distracción, un poco
de nuestro ser? ¿Estamos en sus rasgos
mezclados tan sólo como el paño en el rostro
de las encintas? Ellos no lo notan en el remolino
de su retorno a sí mismos. (¡Cómo habrían de notarlo!)


RAINER MARIA RILKE ("Elegías de Duino"- Fragmento).-

FRANCISCO DE QUEVEDO

A APOLO SIGUIENDO A DAFNE

Bermejazo platero de las cumbres,
a cuya luz se espulga la canalla,
la ninfa Dafne, que se afufa y calla,
si la quieres gozar, paga y no alumbres.

Si quieres ahorrar de pesadumbres,
ojo del cielo, trata de compralla:
en confites gastó Marte la malla,
y la espada en pasteles y en azumbres.

Volvióse en bolsa Júpiter severo;
levantóse las faldas la doncella
por recogerle en lluvia de dinero.

Astucia fue de alguna dueña estrella,
que de estrella sin dueña no lo infiero:
Febo, pues eres sol, sírvete de ella.


FRANCISCO DE QUEVEDO ("Antología Poética").-

PAUL VERLAINE

EL PAYASO

El tablado que una orquesta enfática sacude
cruje con los grandes pies del magro saltimbanqui
que arenga no sin finura y sin desdén
a mirones que patean en el barro ante él.

El emplasto de su frente y el afeite de sus pómulos
maravillan. Y perora y se calla de repente,
recibe en el trasero puntapiés, burlón,
besa en el cuello a su comadre enorme, y hace la rueda.

Lo que reclama, con toda el alma aprobaremos.
Su floreado jubón de tela y sus pantorras
girando hasta el exceso valen que nos paremos.

Mas lo que cumple a todos admirar, es ante todo
esa peluca de la que surge en la cabeza,
presta, una cola con una mariposa al cabo.


PAUL VERLAINE ("Antología Poética").-

ARTHUR RIMBAUD

BUEN PENSAMIENTO DE LA MAÑANA

Verano, a las cuatro de la mañana,
el Sueño de amor aún perdura.
Bajo los bosques evapora el alba
el olor de la noche festejada.

Pero abajo en el inmenso taller
vuelto hacia el sol de las Hespérides,
en mangas de camisa, se preparan,
los carpinteros.

Tranquilos, en su desierto de musgo,
preparan preciosos artesonados
para que debajo de sus falsos cielos
puedan reír los ricos de la villa.

Para Obreros así de encantadores
súbditos para un rey de Babilonia
¡Venus! abandona un poco a los Amantes,
coronada ya su alma.

¡Reina de los Pastores!
Lleva aguardiente a los trabajadores,
para que sus fuerzas recobren,
esperando, a mediodía, darse un baño en el mar.


ARTHUR RIMBAUD ("Poesías Completas").-

JOHN KEATS

LAS ESTACIONES HUMANAS

Cuatro estaciones colman la dimensión del año;
cuatro estaciones obran en la mente del hombre:
su intensa primavera, cuando la fantasía
recoge en su amplio seno todo lo que es belleza;
su verano, en que gusta rumiar plácidamente
ideas juveniles como alimento dulce
de primavera, y estos ensueños le aproximan
lo más cerca del cielo; tranquilas ensenadas
tiene el alma en su otoño, cuando, desocupado,
cierra el hombre sus alas, contento ante la vista
de las brumas, y deja pasar inadvertidas
las cosas bellas como cuando fluye un arroyo
junto a su puerta. Y tiene su invierno deformado,
pues su naturaleza mortal así lo exige.


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THE HUMAN SEASONS

Four seasons fill the measure of the year;
there are four seasons in the mind of man:
he has his lusty Spring, when fancy clear
takes in all beauty with an easy span.
He has his Summer, when luxuriously
Spring's honeyed cud of youthful thought he loves
to ruminate, and by such dreaming nigh
his nearest unto heaven. Quiet coves
his soul has in tis Autumn, when his wings
he furleth close; contened so to look
on mists in idleness -to let fair things 
pass by unheeded as a threshold brook.
He has his Winter too of pale misfeature,
or else he would forego his mortal nature.



JOHN KEATS ("Odas y Sonetos").-

PIERRE DE RONSARD

Cuando ayer se interpuso el sol entre los dos
para ansioso mirar cómo eran tus ojos,
deslumbrado quedó de luz tan intensa
y ocultóse turbado, sin poder soportarla.

Te miré de hito en hito y fue mía la gloria
de triunfar sobre un dios que ante ti capitula,
y mirándome entonces, mi guerrera, dijiste:
enfadoso es el sol, yo prefiero tus ojos.

Qué indecible alborozo me nació aquí en el pecho
por un triunfo como este que inspiró tus palabras.
Pero fue muy fugaz el gozar tal ventura.

Porque al punto llegó un mortal aún más joven,
y olvidando ese triunfo que logré sobre un dios
me dejaste y te hiciste toda halagos con él.


PIERRE DE RONSARD ("Sonetos para Helena").-

JUAN ANTONIO MELÉNDEZ VALDÉS

LA FUGA INÚTIL

Tímido corzo, de cruel acero
el regalado pecho traspasado,
ya el seno de la yerba emponzoñado,
por demás huye del veloz montero;

en vano busca el agua y el ligero
cuerpo revuelve hacia el doliente lado;
cayó y se agita, y lanza congojado
la vida en un bramido lastimero.

Así la flecha al corazón clavada,
huyó en vano la muerte, revolviendo
el ánima a mil partes dolorida;

crece el veneno, y de la sangre helada
se va el herido corazón cubriendo,
y el fin se llega de mi triste vida.


JUAN ANTONIO MELÉNDEZ VALDÉS ("Antología poética").-

PEDRO SALINAS

Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.


PEDRO SALINAS ("La voz a ti debida" (fragmento)).-

STÉPHANE MALLARMÉ

TRISTEZA DE ESTÍO

El sol sobre la arena, luchadora dormida,
con tus cabellos de oro funde un lánguido baño,
y, quemando el incienso en tu cara temida,
mezcla en filtros de lágrimas un amoroso engaño.

De este albo flamear la fijeza sin vida
-¡cobardes besos míos!- te arranca un grito huraño:
"¡Nunca seremos una sola momia perdida
bajo las palmas gárrulas y el desierto de antaño!"

Pero tu cabellera es la tibia corriente
que hundir sin escalofríos nuestra alma consciente
y a encontrar esa nada que ignoras me provoca.

Besaré los afeites que lloran tus ojeras
a ver si saben dar, al corazón que hieras,
la insensibilidad del cielo y de la roca.


STÉPHANE MALLARMÉ ("Antología").-

VÍCTOR HUGO

AL BORDE DEL INFINITO

CLARIDAD

Bajo un cielo de nubes el Océano brilla.
Las olas extenuadas de su liza continua,
se adormecen y dejan las rocas en silencio,
convirtiendo la orilla en un inmenso beso.
Se diría que a un tiempo y por doquier la vida,
disuelve el mal, la noche, el dolor y la envidia;
que la muerte tendida dice al viviente en pie;
¡ama! y un alma oscura abierta por doquier
avanza a nuestros labios suavemente su boca.
Calmando al ser la fiebre en éxtasis y sombras.
Abriendo senos, ojos, corazones dispersos,
y que, profundamente, a través de sus poros,
esa savia sagrada entra y lo cubre todo.
Una gran paz se eleva como una marea.
Por entre el pavimento se estremece la hierba;
el alma calor siente. Hay cobijo en el nido.
El ruido de las hojas invade el infinito.
La tierra en este instante parece que despierta
y oye el ruido del día que a vivir ya comienza,
del viento, el primer paso, del amor, del trabajo,
del hombre y de la puerta que se abre chirriando,
y el grito de un caballo, blanca aurora incipiente.
El gorrión con sus alas, como un ser inconsciente,
viene a acosar al mar monstruoso y risueño;
con el mar juega el águila, la mosca con el viento;
y labradores graves con sus surcos preparan
páginas donde escriba el trigo sus canciones;
junto al pámpano acuden aquellos pescadores;
parece el horizonte un deslumbrante sueño,
en él nadan las conchas y las plumas del cielo,
el Océano es hidra y las nubes son aves.
Una luz, rayo vago, desde una cuna emana,
que aquella mujer mece de su choza a la entrada,
dora el campo, la flor, las olas; luz se vuelven,
al besar una tumba, al pie del campanario.
El día se sumerge en un abismo extraño,
la sombra busca y besa bajo aguas siniestras.
Todo es dulce, tranquilo, feliz y Dios lo observa.


VÍCTOR HUGO ("Antología Poética").-

SAFO

Me parece igual a los dioses ese

hombre que ahora está frente a ti sentado,

y tu dulce voz a tu lado escucha

           mientras hablas

y tu amable risa; lo cual, te juro,

en mi pecho el alma saltar ha hecho:

pues te miro apenas y mis palabras

           ya no me salen,

se me queda rota la lengua y, suave,

por la piel un fuego me corre al punto,

por mis ojos ya nada veo, y oigo

           sólo un zumbido,

me destila un frío sudor, y entera

un temblor me apresa, y cual la paja

amarilla estoy, y mi muerte siento

           poco alejada.

Pero todo habrá que sufrirlo, incluso...

SAFO ("Poemas y fragmentos").-

PETRARCA

Esta mansa fiera, corazón de tigre o de osa,
que con aspecto humano y forma de ángel viene,
en risa y en llanto, entre miedo y esperanza
me envuelve de tal modo que todo estado mío hace dudoso.
Si en breve no me acoge y no me libra,
sino aún, como suele, entre ambos estados me tiene,
pero el dulce veneno que siento por las venas
ir al corazón, Amor, mi vida está concluida.
No puede más mi fuerza frágil y fatigada
tantos cambios sufrir ya;
que en un mismo punto arde, se hiela, enrojece y palidece.
Huyendo espera poner fin a sus dolores,
como quien de hora en hora se va agotando;
que nada puede quien no puede morir.


PETRARCA ("Los sonetos del cancionero").-

REPRESENTACIÓN TEATRAL "LOS ÚLTIMOS DÍAS DEL ESCULTOR DE SU ALMA", DE JOSÉ MARTÍN RECUERDA. SALOBREÑA, 03 Y 04-06-2016.-

      Durante los días 03 y 04 de junio de 2016, ha tenido lugar en el Auditorio "Villa de Salobreña" de esta localidad, la representación de la obra teatral "Los últimos días del escultor de su alma", del dramaturgo José Martín Recuerda.

      Llevada a escena por el grupo de teatro "Fundación Martín Recuerda", la obra, complicadísima en matices y textos, es un canto a la libertad de las clases más trabajadores y humildes, basada en la vida de Ángel Ganivet en su etapa como cónsul en Rusia.

      Gran afluencia de público que se empapó de la vida de este insigne escritor durante las casi dos horas que duró el espectáculo. Los actores, tremendos. Metidos hasta la médula en su papel y dando todo en el escenario.

      Una obra que merece la pena ser vista. Gracias a los actores por tan agradable puesta en escena.