CICLO POESÍA ERÓTICA

TUYA 

Anoche supe que soy tuya.

Me soñé despierta,

enredada a tu cuerpo.

Te recordé  buceando

bajo mis enaguas.

Estabas mojado,

temblando entre mis labios

y yo envolvía tu cintura

con mis alas.

Anoche estuve contigo.

Tú tatuabas mi espalda

con la esponja,

bañabas con espuma

mi voz y mi sonrisa.

Prendías gotas de diamantes

en mis ojos

y yo simplemente,

te amaba.

Anoche me serví una copa

de aquel vino afrutado

y llegué al cielo

mientras te pensaba.

Brindé a tu salud,

mi siempre bien amado.

Y tuve la certeza

que es tuyo,

este perfume embriagador

a cerezas.

Any Carmona.- 

CICLO POESÍA ERÓTICA

MARIPOSAS DE FUEGO

Amado mio

 en tu  invisible cielo

 ya está abriendo sus puertas la noche

 y  ya cerró sus ventanas el día.

 Abre las puertas de tus sueños

 y déjame que ahí contigo viva.

Dibuja en mi cuerpo mariposas de fuego,

que ni aun el viento tiene tan suaves alas

como  las alas de tus  ardientes besos.

Que ni aun la tibia brisa tiene

 la cálida elocuencia  con que se  desliza

entre tus brazos  el tiempo.

Camina complaciente hacia la  hoguera

de mis apasionados besos

y  deja que en esta noche de luna llena

a tí me entregue toda entera.

Ana Luisa Arellano.-

CICLO POESÍA ERÓTICA

          Terminados ya los poemas de "Hijos de nadie", a continuación seguiremos con un ciclo dedicado a la poesía erótica. Seamos sinceros, el erotismo ha existido desde siempre, al igual que el deseo y la necesidad de explicarlo en palabras.
          Unos poemas sensuales, donde se da cabida a todo un mundo.... Espero que los disfrutéis...

TE VIENES 

A veces, algo tuyo queda en mí,

adhesiva permanencia de gozos,

oportunidad  de más que perturba.

No hay otras manos en revoloteo

que ahoguen tan larga complacencia,

júbilo de viajes a último momento,

 y todo el gusto de haberte sentido.

Solazando resabios de días juntos,

suavidad de aguamieles candentes,

liberan, indecentes propuestas azules

en la victoria con que tu ausencia

me visita en esa permanencia

que aguardo hasta que te vienes.

Seroma.-

SEROMA (pseudónimo de Sergio Omar Otero) dice de sí mismo: «Nací en Comodoro Rivadavia, en la Patagonia argentina en 1951 y allí no solo me enamoré por primera vez y bebí vientos, sino que también comencé a desarrollar este gusto por escribir, el que continúe alimentando luego en Rosario donde fui a estudiar Ciencias Políticas y a seguir enamorándome, defecto que me acompaña el resto de mi vida. Después el destino quiso que fuera abogado, perseguido político, opositor, oficialista y fundamentalmente aprendiz de hombre bueno… e irremediable escribidor de las cosas del alma, que no sé sin buenas o malas, literariamente hablando; solo sé que son del alma».
Tiene una vasta obra aún inédita en papel aunque sí tiene algunas colaboraciones en Internet.

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DELFINES VARADOS

DELFINES VARADOS

Tamimunt contempla el horizonte

con las manos morenas apoyadas

en el vientre abultado.

El pelo negro escupe cascadas de rizos

al aire mientras Yahuad pule las tablas

y sonríe por encima del hombro.

Todo está en calma y el mar llama

a ser llenado de canciones y promesas. Las golondrinas

trazan círculos y orbitan sobre sus cabezas

a la caza de los primeros, e ingenuos, insectos

del verano.

La arena está tibia, como un corazón en su funda

que se abre solo para dar paso al olvido.

Domada la vida como una fiera que deleita

al público bajo la carpa de un circo,

se alejan despacio, dejando huellas profundas

como delfines varados, dos corazones de la mano.

Anochece como siempre, como aquella primera vez

que el agua refulgía en estelas de plata.

Atrás, cantando poemas en la arena fina

de espuma inquieta,

queda sola una barca...

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

LA TREGUA DE LA VIDA

LA TREGUA DE LA VIDA

Es fácil acariciar la libertad

y la razón de ser de nuestra huida:

saciar el hambre y hacer jirones

la levedad de lo acontecido.

Quizá siempre nos agolpemos huyendo

de algo, languideciendo con la humedad

de espaldas mojadas y dientes perfectos.

Pero para llegar hasta este regreso

habrían de sumarse manos invisibles

y taciturnas.

O macerar las lágrimas para que duelan menos.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

CAUSA PERDIDA

CAUSA PERDIDA

Será irrecuperable el tiempo perdido,

como también lo fue la  fe en un Dios

que me ha traicionado.

Todo es mentira en el valle de lágrimas

de nuestros ojos

y el sueño oculto no es más que un espejismo

en el oasis de nuestros corazones.

Serán irrecuperables las caricias

que has brindado a otros, las miradas...

esas miradas tuyas que nos distanciaban

de todo el mundo, de todos los mundos

que habitan otras galaxias, también serán 

irrecuperables.

Pero la vida es una vieja puta

que hace añicos las calles desiertas y serenas.

Mientras, afuera, lejos de los pájaros heridos

y de una melancolía que tiene como coartada

el horizonte gris de la madrugada,

la grieta de la carne agoniza con ímpetu

esperando tu respuesta.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

LIBERACIÓN

LIBERACIÓN

Pídeme una a una

cada una de las gotas de mi sangre,

ábreme las venas y exprime

todo lo  que soy.

Navega sobre mi alma,

aplastada sin piedad

y dibuja luego con tu dedo índice

una estrella roja en mis ojos.

Pídeme la vida, las ilusiones

que fueron solo eso, ilusiones;

la piel, mi última esencia.

Pídeme el cuerpo y moldea a tu antojo

un alfeñique para divertirte.

Todo es tuyo. Lo sabes.

Pero no me pidas nunca, nunca,

que te deje escapar entre los dedos.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

NEGACIÓN IMPOLUTA

NEGACIÓN IMPOLUTA

No niego lo que soy.

Un ser extraño y extraviado dibujado

con trazos extraños y extraviados a carboncillo,

una pared que no sobrevivió al derrumbe

de las proezas de un mar de sangre.

No, no lo niego. Pero tampoco me detengo

a exprimir casualidades con olor a naftalina,

ni a navegar sobre el cristal de lo venidero.

Los malos momentos son ruiseñores desvaídos

y afónicos

que agonizan regalando una última nota.

Son uñas que arrastran la suciedad de una arena

blanquecina y absoluta, centinelas en esta época

de presagios y árboles caídos.

No niego lo que soy.

Mas bien me escondo tras la puerta incierta

de una cárcel de cartón y miedo, de galerías

donde dibujo a mi antojo pretensiones mudas;

donde las horas azules de un mar en calma

acompañan mis pasos en calles estrechas

y lejanas.

Perdóname, en cambio, si niego haberte amado.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

ESCRIBO, POR SI ACASO

ESCRIBO, POR SI ACASO

Escribo para no volverme cuerdo, para redimir

los pecados en océanos de palabras y viento,

para acuchillar sensaciones que me hacen daño,

sensaciones de una tierra que no me brindó

la oportunidad de ser hombre y donde un poema

era toda una vida

de sueños e inquietudes. Luna de cal viva

que exagera los contornos

de la piel que resta sudores y óxido en la espalda;

quiero ese océano odiado

que engulle promesas y mis huellas.

La canción que maldice y alaba la pleamar

de los escombros de otros océanos:

como el ave que sigue su ruta

una y otra vez, con la brújula certera

del milagro de la vida.

Escribo, muy adentro,

para no gritar y ahogarme en la danza de la lucha,

con la insensatez descontrolada del brillo de las olas,

para acuchillar sensaciones que me dolieron,

sensaciones que, perpetuas, sangran en mi herida.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

PODREDUMBRE

PODREDUMBRE

Me enciendo un cigarrillo y apuro el vaso.

Las verdades se tuercen cuando miras a través del vidrio,

se diluyen con el hielo a ras de barra..

Los lamentos se hacen agua estancada

en bares oscuros realzados en la podredumbre

que contagian la soledad y las sombras.

Los lamentos se vuelven opacos grajos,

se vuelven amigos que revolotean sobre la inmundicia,

se vuelven frases pasajeras recorriendo habitaciones

de semen y me acercan, peldaño a peldaño,

como un proscrito, al umbral de la inconsciencia.

Podredumbre donde maldigo tu nombre,

donde la paz y el olvido me alcanzan y la boca

sabe a sexo que se esfuma tras las cortinas

como la tristeza acecha a quien osa esperar,

si cabe, algo más de la vida.

Los lamentos anidan en la sábana callada,

en el hedor de la nostalgia, en el vacío

inmenso que proclama su victoria.

Otra vez, me enciendo un cigarrillo y apuro el vaso.

Y maldigo tu nombre.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

EL AYER DE LO TUYO

EL AYER DE LO TUYO

El mar me trae efluvios pasajeros

(o a mí me lo parece)

de la tierra árida y salvaje de mis antepasados.

Es como un goteo finísimo de luces blancas

que copulan en una orgía inmensa

para parir recuerdos.

Flashes.

Electrizantes virutas de sonidos que me sobresaltan

mientras desayuno bajo cañerías oxidadas

y deambulo, luego, ajena a otros cuerpos.

Solo tu cuerpo. Tu cuerpo sólo.

Un ayer en el que te nombro acostumbrándome

al sublime esfuerzo de recrearte

a golpe de silencios.

Pero luego te irás, Yahuad, con tu prisa serena

dejándome fragmentos y el lento transcurrir

de las horas y las mareas.

Como el arcángel maldito que ha de pagar, por fin,

sus deudas.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

TIEMPO SOBRE TIEMPO

TIEMPO SOBRE TIEMPO

No cabe esperar que en los charcos se hundan las miserias

de un triste hombre que ha perdido su sombrero

por la inquina tenaz de perdidas calles embarradas.

El lodo se adhiere a la suela de los zapatos y,

coronando el misterio en ciernes de una mirada furtiva,

protagoniza filigranas y otros adverbios.

Vuelve a caer la lluvia, dulce sobre salado y un amargor

desprendido en mañanas tiernas de gotas en los cristales.

No hay tiempo que dure para siempre, extraviado

siguiendo raíles de un ocaso imperfecto, como quien

maneja los hilos de un desorden que galopa

atrincherándose tras el humo de altivas chimeneas.

¿Cuándo vendrá a mí la calidez que aborta brumas

y galopa anhelante para detenerse en mis manos? Así,

como quien no quiere la cosa, he escrito con palabras

ininteligibles el caos que gobierna en mis piernas,

flacas en fuerzas e intenciones, resortes resabiados

que no dan ya más de sí.

¿Cuándo la claridad me hará un hueco

para poder ver más allá de mis razones?, ¿quién osará

detenerme para darme la gravedad de un abrazo seco

y lleno de cenizas?

Todas las verjas están ahora cerradas para mí. Es

domingo y la biblioteca de la soledad me trae

referencias e índices de páginas blancas, mojadas

y raídas por el uso y el llanto,

a la espera de que se me sea concedida mi historia.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

SEPTIEMBRE

SEPTIEMBRE

Ha caído la noche muda,

con el silencio escalando muslos y tapias,

con la oscuridad brava de las venas rotas,

esparciendo sensaciones ambiguas

de soledad y de musgo

que tapiza los adoquines que perecen húmedos.

Las hojas arrastran sus cuerpos ocres, frágiles,

sus vidas truncadas, las miserias

volteando en los caminos de madrugadas viejas

entre luces que dan ráfagas de lluvia.

El rencor atropella espumas huidas en el aire

o redime de pecados inciertos con la tenacidad

que nunca nos avivará el paso.

Anochece. Anochece deprisa y con celo.

La palidez que nos acompaña se enfría

como un corazón roto.

Se nos va el tiempo a golpe de hojas.

Una inquieta certeza se nos anuda

en la garganta, en las ramas bajas

donde los niños hacen columpios de arena

en las mañanas de verano.

Hay oscuridad.

Siempre la oscuridad reina en el tren del miedo,

sobre la farola apagada de todas las plazas.

Escondo mi sonrisa en la cima de las azoteas

como un pájaro perplejo y cansado

sorprendido por la lluvia pertinaz

de una noche de septiembre.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

PENSAMIENTO

PENSAMIENTO

La esperanza es una mala puta

que viene vestida cada amanecer

con ropa de escarcha.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-

ESPÍA

ESPÍA

Voy a observarla todas las mañanas

sin que ella sospeche siquiera

que la piel que se derrama en torrente

caudaloso cuando se baña en la orilla,

moja también mi pecho que gime

loco,

invisible e ignorado,

ante el cuerpo desnudo de una sirena varada.

Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-