PIERRE DE RONSARD

Cuando ayer se interpuso el sol entre los dos
para ansioso mirar cómo eran tus ojos,
deslumbrado quedó de luz tan intensa
y ocultóse turbado, sin poder soportarla.

Te miré de hito en hito y fue mía la gloria
de triunfar sobre un dios que ante ti capitula,
y mirándome entonces, mi guerrera, dijiste:
enfadoso es el sol, yo prefiero tus ojos.

Qué indecible alborozo me nació aquí en el pecho
por un triunfo como este que inspiró tus palabras.
Pero fue muy fugaz el gozar tal ventura.

Porque al punto llegó un mortal aún más joven,
y olvidando ese triunfo que logré sobre un dios
me dejaste y te hiciste toda halagos con él.


PIERRE DE RONSARD ("Sonetos para Helena").-

JUAN ANTONIO MELÉNDEZ VALDÉS

LA FUGA INÚTIL

Tímido corzo, de cruel acero
el regalado pecho traspasado,
ya el seno de la yerba emponzoñado,
por demás huye del veloz montero;

en vano busca el agua y el ligero
cuerpo revuelve hacia el doliente lado;
cayó y se agita, y lanza congojado
la vida en un bramido lastimero.

Así la flecha al corazón clavada,
huyó en vano la muerte, revolviendo
el ánima a mil partes dolorida;

crece el veneno, y de la sangre helada
se va el herido corazón cubriendo,
y el fin se llega de mi triste vida.


JUAN ANTONIO MELÉNDEZ VALDÉS ("Antología poética").-

PEDRO SALINAS

Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.


PEDRO SALINAS ("La voz a ti debida" (fragmento)).-

STÉPHANE MALLARMÉ

TRISTEZA DE ESTÍO

El sol sobre la arena, luchadora dormida,
con tus cabellos de oro funde un lánguido baño,
y, quemando el incienso en tu cara temida,
mezcla en filtros de lágrimas un amoroso engaño.

De este albo flamear la fijeza sin vida
-¡cobardes besos míos!- te arranca un grito huraño:
"¡Nunca seremos una sola momia perdida
bajo las palmas gárrulas y el desierto de antaño!"

Pero tu cabellera es la tibia corriente
que hundir sin escalofríos nuestra alma consciente
y a encontrar esa nada que ignoras me provoca.

Besaré los afeites que lloran tus ojeras
a ver si saben dar, al corazón que hieras,
la insensibilidad del cielo y de la roca.


STÉPHANE MALLARMÉ ("Antología").-

VÍCTOR HUGO

AL BORDE DEL INFINITO

CLARIDAD

Bajo un cielo de nubes el Océano brilla.
Las olas extenuadas de su liza continua,
se adormecen y dejan las rocas en silencio,
convirtiendo la orilla en un inmenso beso.
Se diría que a un tiempo y por doquier la vida,
disuelve el mal, la noche, el dolor y la envidia;
que la muerte tendida dice al viviente en pie;
¡ama! y un alma oscura abierta por doquier
avanza a nuestros labios suavemente su boca.
Calmando al ser la fiebre en éxtasis y sombras.
Abriendo senos, ojos, corazones dispersos,
y que, profundamente, a través de sus poros,
esa savia sagrada entra y lo cubre todo.
Una gran paz se eleva como una marea.
Por entre el pavimento se estremece la hierba;
el alma calor siente. Hay cobijo en el nido.
El ruido de las hojas invade el infinito.
La tierra en este instante parece que despierta
y oye el ruido del día que a vivir ya comienza,
del viento, el primer paso, del amor, del trabajo,
del hombre y de la puerta que se abre chirriando,
y el grito de un caballo, blanca aurora incipiente.
El gorrión con sus alas, como un ser inconsciente,
viene a acosar al mar monstruoso y risueño;
con el mar juega el águila, la mosca con el viento;
y labradores graves con sus surcos preparan
páginas donde escriba el trigo sus canciones;
junto al pámpano acuden aquellos pescadores;
parece el horizonte un deslumbrante sueño,
en él nadan las conchas y las plumas del cielo,
el Océano es hidra y las nubes son aves.
Una luz, rayo vago, desde una cuna emana,
que aquella mujer mece de su choza a la entrada,
dora el campo, la flor, las olas; luz se vuelven,
al besar una tumba, al pie del campanario.
El día se sumerge en un abismo extraño,
la sombra busca y besa bajo aguas siniestras.
Todo es dulce, tranquilo, feliz y Dios lo observa.


VÍCTOR HUGO ("Antología Poética").-

SAFO

Me parece igual a los dioses ese

hombre que ahora está frente a ti sentado,

y tu dulce voz a tu lado escucha

           mientras hablas

y tu amable risa; lo cual, te juro,

en mi pecho el alma saltar ha hecho:

pues te miro apenas y mis palabras

           ya no me salen,

se me queda rota la lengua y, suave,

por la piel un fuego me corre al punto,

por mis ojos ya nada veo, y oigo

           sólo un zumbido,

me destila un frío sudor, y entera

un temblor me apresa, y cual la paja

amarilla estoy, y mi muerte siento

           poco alejada.

Pero todo habrá que sufrirlo, incluso...

SAFO ("Poemas y fragmentos").-

PETRARCA

Esta mansa fiera, corazón de tigre o de osa,
que con aspecto humano y forma de ángel viene,
en risa y en llanto, entre miedo y esperanza
me envuelve de tal modo que todo estado mío hace dudoso.
Si en breve no me acoge y no me libra,
sino aún, como suele, entre ambos estados me tiene,
pero el dulce veneno que siento por las venas
ir al corazón, Amor, mi vida está concluida.
No puede más mi fuerza frágil y fatigada
tantos cambios sufrir ya;
que en un mismo punto arde, se hiela, enrojece y palidece.
Huyendo espera poner fin a sus dolores,
como quien de hora en hora se va agotando;
que nada puede quien no puede morir.


PETRARCA ("Los sonetos del cancionero").-

REPRESENTACIÓN TEATRAL "LOS ÚLTIMOS DÍAS DEL ESCULTOR DE SU ALMA", DE JOSÉ MARTÍN RECUERDA. SALOBREÑA, 03 Y 04-06-2016.-

      Durante los días 03 y 04 de junio de 2016, ha tenido lugar en el Auditorio "Villa de Salobreña" de esta localidad, la representación de la obra teatral "Los últimos días del escultor de su alma", del dramaturgo José Martín Recuerda.

      Llevada a escena por el grupo de teatro "Fundación Martín Recuerda", la obra, complicadísima en matices y textos, es un canto a la libertad de las clases más trabajadores y humildes, basada en la vida de Ángel Ganivet en su etapa como cónsul en Rusia.

      Gran afluencia de público que se empapó de la vida de este insigne escritor durante las casi dos horas que duró el espectáculo. Los actores, tremendos. Metidos hasta la médula en su papel y dando todo en el escenario.

      Una obra que merece la pena ser vista. Gracias a los actores por tan agradable puesta en escena.

CONFERENCIA "EL EJÉRCITO ESPAÑOL: FUNCIONES, IMPORTANCIA Y FUTURO DE NUESTRAS FUERZAS ARMADAS. MOTRIL 27-05-2016.-

      El pasado viernes día 27-05-2016, el Aula de Pensamiento Francisco Javier de Burgos auspició la conferencia que llevaba por título "EL EJÉRCITO ESPAÑOL: FUNCIONES, IMPORTANCIA Y FUTURO DE NUESTRAS FUERZAS ARMADAS". La misma fue impartida por el Excmo. Señor D.RAFAEL DÁVILA ÁLVAREZ, General de la Legión Española, en Reserva.
     
      Gran afluencia de público con familiares, amigos y gente que estaba muy interesada en el tema, por lo que se creó una atmósfera llena de complicidad y de preguntas.

      Se habló de las Fuerzas Armadas y de su papel en el desarrollo de una sociedad más plural, abierta y protegida. Una clase magistral.

      Gracias al ponente, a los compañeros del Aula de Pensamiento y a todos los que nos acompañasteis esa tarde noche. Os dejo unas cuantas fotos de la conferencia.

      Seguimos!!!!!

     

MARIO BENEDETTI

TU FÁBULA Y MI FÁBULA

El silencio está inmóvil

y en el cristal de niebla

los dedos del invierno

dibujan iniciales.

El silencio se mueve

y un cansancio arenoso

te pone en la frontera

de la melancolía.

El silencio se abre

a imagen de los sueños

o del fulgor poniente

o de la breve infancia.

El silencio se cierra

y al fin se quedan solas

tu fábula y mi fábula,

sin amor ni rocío.

MARIO BENEDETTI ("Las soledades de Babel").-

EMILY DICKINSON

Él era débil y yo fuerte, entonces.
Por eso, él hacia dentro se dejó guiar.
Yo era débil y el fuerte, entonces.
Por eso le dejé llevarme al hogar.

No estábamos lejos; la puerta, cerca.
No estaba oscuro, pues Él iba también.
No se oía nada, ya que Él callaba.
Eso fue todo lo que quise saber.

Llamó a la puerta el día, debíamos partir.
Ninguno era el más fuerte, entonces, de los dos.
Se esforzó Él, me esforcé yo.
Pero lograrlo, no!


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He was weak, and I was strong -then-
So He let me lead him in
I was weak, and He was strong then
So I let him lead me home.

Twasn't far, the door was near.
Twasn't dark, for He went too.
Twasn't loud, for He said nought.
That was all I cared to know.

Day knocked, and we must part.
Neither was strongest, now.
He strove, and I strove too.
We didn't do it, tho!


EMILY DICKINSON ("100 poemas".-

POESÍA LATINOAMERICANA

RETABLO

La opaca lengua de la tarde

sangra en los cenagales

mientras un trágico perro

escoltado por horas sin rumbo

sacude la sombra de una balsa.

Con las alas carcomidas

agonizan en los tejados

la ansiedad y la altivez

de las utopías.

Cerca del malecón

una ola es el párpado

que se contrae

sobre una mulata desnuda.

DINA POSADA (El Salvador, 1946).-

POESÍA LATINOAMERICANA

PRIMAVERA PARA SUS CAUDALES

A nuestra edad, querido amigo,
es más que suficiente que una muchacha hermosa
-hermosísima, lo sé- 
se distraiga y le confiemos que el amor
como una lechuza vigila el ocaso
en los delirios de su bosque.
Y nos preste atención la muchacha unos minutos
-para ella serán siglos- y alce vuelo después
de responder que sí,
que ha comprendido todo,
que ya escuchó lo dicho.

Celebremos esto, compañero,
como las alegres tumbas que somos.


EDGAR O'HARA (Perú, 1954).-

POESÍA LATINOAMERICANA

EL EQUILIBRISTA DE BAYARD STREET

Camina de puntas el Equilibrista de Bayard Street,

evita el abismo la mirada y arranca de cuajo toda pretensión,

¿de qué sirven el heroísmo, la grandeza, el entusiasmo?

Poca cosa es la vida para el Equilibrista de Bayard Street,

poca la indulgencia de llegar al otro lado y repetir cien veces

la misma operación.

Una mujer lo observa sin asombro,

tras la ventana acaricia el cabello de sus hijos

y turba con su canto los oídos del Equilibrista de Bayard Street.

Los vecinos lo ignoran, beben latas de cerveza, conversan hasta

altas horas de la noche,

¿quién repararía en tan inútil prodigio?

Sólo los niños señalan con el dedo al Equilibrista de Bayard Street;

ellos lo admiran, contienen la respiración y aplauden hasta

espantar a los gatos.

Una iglesia presbiteriana es el orgullo de Bayard Street;

fue construida a principios de siglo y tiene torre y campanario.

Fija la mirada avanza hacia la iglesia el Equilibrista de Bayard Street.

Su esposa ha preparado una pierna de pollo, ensaladas de tomates

y un plato de lentejas,

con suerte harán el amor esta noche y tendrán un instante

de feroz alegría.

Es muy joven la esposa del Equilibrista de Bayard Street;

es ella la encargada de tensar la cuerda, la que mide la distancia

entre la ventana y la torre, la que tiene rostro de heroína

de novela de amor.

A nada le teme el Equilibrista de Bayard Street,

pero hace varias noches que no duerme;

dicen que soñó que sus zapatillas colgaban de la cuerda

mientras los niños esperaban que se despanzurrara de una vez

el Equilibrista de Bayard Street.

EDUARDO CHIRINOS (Perú, 1960- "El Equilibrista de Bayard Street").-

POESÍA LATINOAMERICANA

REGISTRO DE SANTIAGO

Merodea.
Ronda el ojo en Valle Santiago.
Siente la tibieza casera.
Bajo una nube y sobre la nieve
gravita un fantasma.
Su palabra no resta cielo donde apelar.

En este valle
la preñez es una circunstancia.
La vida es inusitada
y se prolonga en estadísticas.
La muerte se esconde tras paredes gruesas
en bolsa negra y desechable.
Los números funcionan.
El progreso mata todo intento de recuerdo
y sepulta hondo el grito de pertenencia.
La memoria no es deseo.
Crecen los parques domesticados.
Aletea un tren por un valle subterráneo.
Se puebla el campo con casas de cartón reciclado.
Se desafía la lógica.
Se talan los bosques de las riberas.
Se siembran hormonas.
Se muestra.
Se alardea.
Se encumbra alta la seguridad.
Se prevé el avance del desastre.

Se vota la impunidad.
Se estimula el consenso.
Se fumiga con mal de ojo al contaminado
al que no viste de gris o azul marino

al que mira para otro lado.
Se encierra al animal por salvaje.
Se entona alto la canción nacional.


VERÓNICA ZONDEK (Chile, 1953).-