POEMAS CORTOS PARA NIÑOS

BOMBARDEO DE POEMAS EN DUBROVNIK (2002)

BENEDETTI, 3 POEMAS CORTOS. RECITADOS.

¿QUÉ ES LA POESÍA?

https://www.youtube.com/watch?v=vq8sdjUSC5M

JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

                                 El pastor, lánguidamente,
                              con la cayada en los hombros
                              mira, cantando, los pinos
                              del horizonte brumoso;
                              y el rebaño soñoliento
                              levanta nubes de polvo,
                              y llora con sus esquilas,
                              bajo la luna de oro.
                                 La aldea del valle está
                              quieta en humo blanco. Todo
                              lo que era alegre al sol, sueña
                              no sé qué amores llorosos.
                                 Ya no se ve el río oscuro,
                              perdido en sí mismo. Solo,
                              en la ciega paz inmensa,
                              se siente que tiene fondo.
                                 Flota el humo blanco. El valle
                              se queda más solo y lóbrego.
                              Las esquilas lloran más
                              bajo la luna de oro.





Juan Ramón Jiménez ("Arias Tristes", 1902-1903").-

CONFERENCIA "LA INDIA RURAL" (FUNDACIÓN VICENTE FERRER), MOTRIL 23-01-2015.-

      Ayer día 23-01-2015. a través del Aula de Pensamiento Francisco Javier de Burgos, se ofreció la conferencia "LA INDIA RURAL", para dar a conocer la labor de la Fundación Vicente Ferrer en ese país.
      La ponencia corrió a cargo de D. RAFAEL CARMONA PRIEGO, que desgranó concienzudamente la labora realizada, con vídeos y una verborrea muy amena.
      Casi un centenar de personas se deleitaron con sus interesantes palabras en un acto que comenzó a las 20'30 horas en el Salón de Actos del Colegio San Agustín de Motril.

      Gracias a todos los asistentes, amigos y compañeros del Aula de Pensamiento, por la gran labor realizada.
     
     Os dejo algunas fotos. Seguimos!!!!!.

MIGUEL ÁVILA CABEZAS

                                                     EL PILAR DEL AIRE





                               Todo se asienta en un pilar de aire:
                               el amor, las palabras, el tiempo de la espera,
                               la asfixia,
                               la espera misma que nunca acaba de encontrarse
                               en el fondo engañoso de su ausencia
                               y tú que lees este poema
                               pensando que estás vivo,
                               que aún resistes, como una luz ambigua,
                               en la muerte total del universo.




Miguel Ávila Cabezas ("Un viento clandestino").-

RAFAEL GUILLÉN

           

                                               FECUNDACIÓN POR LA BELLEZA






                                  Cercana a lo no dicho, su tersura,
                               resumen de impalpables
                               prolongaciones interiores, sube,
                               aflora, no real pero sí humana,
                               más humana por ello, a superficies
                               en donde el tacto o la mirada puedan
                               concertar el encuentro.
                               Polen o gota que se posa y hace
                               posible la germinación, en ondas,
                               en cálidos embates, del oscuro
                               material donde nutre sus raíces.
                               Todo lo bello emerge desde un fondo
                               de corrupción. Fermento
                               de internas levaduras, esenciales
                               destilaciones; nudo, confluencia
                               de toda incertidumbre es la belleza.

                                  Y por eso es humana. Está en el borde
                               del accidente que se esencializa.
                               Delimita, sobrepasando, toda
                               verdad. Ajusta, ciñe
                               la realidad dos pasos más arriba.
                               Concreta, hace posible
                               el que las cosas permanezcan. Sube
                               desde lo más recóndito, del centro
                               en que la nada alberga sus semillas. 
                               Ésta es su utilidad. Su gran manera
                               de acercarse a los hombres.

                                  Sublimación de lo invisible, altera
                               los órdenes, asume
                               responsabilidades, eterniza,  
                               da cuño a lo inmediato o pasajero,
                               pero elude para sí misma toda
                               fijeza o muerte; es breve, transitoria
                               como lo cierto, auténtica
                               como lo que termina;
                               su inestabilidad, su verdadero
                               ser, se diluye.
                                                       Y el contorno crece.





Rafael Guillén ("Límites").-



                       

                       

MIGUEL ÁNGEL ANGULO

                                                                  EGOÍSMO





                                                  Me quieres para que te quiera
                                                  y querer no es siempre egoísta.
                                                  Mi egoísmo nace del amor
     
                                                  con una flor que se marchita.

                                                  Podía amarte en silencio
                                                  pero los silencios me gritan.
                                                  Podía hacerme transparente
                                                  pero tus ojos me miran.

                                                  Me miran con densa fuerza
                                                  que la esperanza absorbe.
                                                  Aún no estoy triste por mí
                                                  es por tu corazón enorme.

                                                  Porque no quiero que engorde
                                                  la ilusión por tus claras venas,
                                                  mis tendencias casi buenas
                                                  entrelazan el efluvio
                                                  con parador en tu resorte.

                                                  Me amas, te quiero en un rincón
                                                  sin que la mente lo soporte.
                                                  Tú eres querer, yo soy la flor.
                                                  Soy egoísmo, tú el amor.




Miguel Ángel Angulo ("Trenzado").-
                           
                                               

JOSÉ VAL DEL OMAR

             






                                                   RESPIRO EN NUEVA YORK




                                     Un arcángel asciende del aljibe.
                                     Un espacio naufraga en el tiempo.
                                     Mi reloj navega sin manillas.
                                     Casi un silencio de mirtos y granadas.

                                     El duende que se filtra por Manhattan
                                     nos sopla y escapa
                                     por la celosía de los rascacielos.

                                     Encuentro la mirada de todas las muchedumbres
                                     en la larga avenida de las Américas:
                                     el hombre, los hombres / las mujeres, son mirada,
                                     la televisión es mirada,
                                     encuentro compartido,
                                     entendimiento, cauce, plaza común
                                     donde toda mirada es táctil
                                     y busca el encuentro de la unidad,
                                     busca el espectador-prójimo en su nostalgia
                                     sus recuerdos y presentimientos eléctricos,
                                     su oculto secreto, inaccesible, niño
                                     a ritmo de intervalos de música infinita.




José Val del Omar ("Tientos de erótica celeste").-
                                 

 
                               

                   

JOSÉ LUIS GARCÍA HERRERA

                                                               EL ÁNGEL DE LA NIEVE





                                      El ángel de la nieve ha extraviado la luz.
                                      Le veo rebuscando en las páginas de la tarde
                                      o arañando en el hielo gris de los espejos.
                                      Camina sin alas por la casa. Como un hombre
                                      atrapado en la hora del dolor, en la espina
                                      que se clava con más intensidad 
                                      cuánto más lejos queda la luz del paraíso.
                                      Nos cruzamos al salir del cuarto. A la deriva
                                      le oigo respirar las agujas del frío.
                                      Viste mis camisas y me roba el color de la sombra
                                      cuando escribo en las horas de vigilia
                                      los fragmentos de otro día sin luz,
                                      cuando ahogo mis ansias de volar
                                      bajo las espesas alas de la nieve.




José Luis García Herrera ("Hielo").-

JESÚS CABEZAS

                                                          DOMINGO




                                   Es domingo.
                                Llueve suave e intermitentemente.
                                Las calles están solitarias,
                                el mundo está vacío.
                                El día es, por completo, triste...

                                   Así eran también
                                los domingos de mi infancia,
                                lluviosos, solitarios,
                                ensordecedoramente tranquilos,
                                verdaderamente tristes...

                                   Es domingo.
                                Y he vuelto a recobrar un sentimiento
                                que no tenía totalmente olvidado.
                                Me he sentido triste,
                                solo, débil, asustado.

                                   Como entonces,
                                como cuando era niño.



Jesús Cabezas Jiménez ("Camino de las cañas").-

JOSÉ DANIEL GARCÍA

                                            Con el toque de queda,
                                        sagrado como el sueño de un lactante,
                                        un murmullo de uñas
                                        bajo el escombro
                                        desentraña raíces,
                                        extirpa dátiles,
                                        se disputa la sangre
                                        de las acequias.

                                        Al ritmo del obús los escuadrones
                                        pisan dientes de ajo
                                        y la lengua de fósforo se expande
                                        por jaimas y arrabales.
                                        El enjambre de balas y mandíbulas
                                        muerde los torsos jóvenes,
                                                                                  perfora
                                        la piel hasta los huesos.

                                        Como un camello herido en una pata,
                                        Diwaniya agoniza en el desierto
                                        marcada por la orina
                                        de los chacales.





José Daniel García ("Coma", XXIII Premio de Poesía Hiperión).-         


                               

PREMIO ESPECIAL "MOTRIL" DE GUIÓN TEATRAL, 04-12-2014.-

         

          El pasado día 04-12-2014, tuvieron lugar en el Teatro Calderón de Motril (Granada) los XVII Premios de Poesía y Relato Corto, así como los VI Premios de Fotografía, Pintura y Guión Teatral, concedidos por el Área de Igualdad de Oportunidades de Excmo. Ayuntamiento de Motril en colaboración con la Mancomunidad de Municipios de la Costa Tropical de Granada y Aguas y Servicios de la Costa Tropical de Granada.

          Esa tarde tuvo el honor y la inmensa alegría de recibir el Premio Especial "Motril" de Guión Teatral, con la obra "LA LUZ CANTADA".

          Gracias a todos los asistentes y a los que me han concedido este premio. Más adelante iré colgando el guión en su totalidad para compartirlo con todos vosotros.

          Aquí os dejo algunas fotos del acto.
          Pasad buena noche...


       

MANUEL BASCUÑÁN COBO

                                         AUNQUE ME ESTRELLE




                                   ¿Cómo es posible?. No hay razón alguna
                                   para que vistas con grises de rutina.
                                   ¿Acaso no alimentan tu boca, tu retina
                                   con trozos de arco iris, con la luna?.

                                   Monótono y áspero es el muro
                                   que merodea tu mundo, me dices.
                                   ¡Y yo que te daba entre brazos felices!.
                                   Aún creo en el hombre, sensible y duro.

                                   No he de oír las voces que me frenan;
                                   diré "te amo" y quemaré mis naves.
                                   Ya lo hicieron mis ojos, como sabes.
                                    
                                   Y aunque me estrelle donde tantos penan,
                                   no has de borrar ni el golpe ni la herida
                                   Que eres mujer... y la mujer no olvida.





Manuel Bascuñán Cobo ("En el frescor de los hocinos" (del amor y otros amores)).-