CICLO POESÍA DE TERROR

Astrophobos es con certeza uno de los mejores poemas de Howard Phillip Lovecraft. Puede decirse que, como muchos otros aspectos de la obra de Lovecraft, el poema fue inspirado en Edgar Allan Poe. De hecho, en los versos de Astrophobos se cita al ángel Israfel, sobre quien Poe escribió un bello poema.

Creo que aquel sentido cósmico, sobre el que tanto insistió Lovecraft, está logrado magistralmente en el poema. Tanto la construcción de la trama como la elección quirúrgica de las palabras son propias del refinamiento lovecraftiano.

Supongo que los amantes de Lovecraft sin dudas estarán de acuerdo, y los que desconozcan su faceta como poeta seguramente se sorprenderán por la simpleza y profundidad de este poema.

ASTROPHOBOS

Brillando en el cielo de medianoche,

Sobre los abismos etéreos y distantes,

Me acechaba, anhelante,

Una seductora, resplandeciente estrella;

Cada crepúsculo retornaba

Brillando en el Carro Ártico.

Místicas formas bellas se fundían

En sus gloriosos rayos dorados,

Fantasías de dicha descendían

En miríadas de elisíaco placer.

De sus coros de liras se extendían

Como cantos de Lidias melodías.

Pensé que el placer reinaba allí,

Donde el libre y el bendito habitan,

Y cada instante un tesoro traía

Envuelto en flores de loto,

Flotando en una nota líquida

Del laúd del viejo Israfel.

Allí, me dije, existen

Mundos de felicidad desconocida,

Donde la inocencia es alabada

En el trono de la coronada virtud;

Hombres de luz, de pensamientos

Más puros, más diáfanos que los míos.

Entonces sentí horror ante la visión,

Se tornó roja y delirante;

La esperanza se disolvió en burla,

La belleza en fealdad;

Himnos extraños se arrastraron,

Signos espectrales se mezclaron.

Carmesí ardió la estrella de la locura

Que antaño admiré tan bella;

Todo era triste donde hubo felicidad,

Y en mis ojos tembló una verdad;

Infames demonios salvajes desfilaron

A través de mi febril visión.

Ahora conozco la satánica fábula

Que surgía de aquel dorado esplendor;

Ahora evito la tétrica luz

Que antaño amé con fervor;

Pero el horror, estable y mortal,

Acechará mi alma por siempre.

HOWARD PHILLIP LOVECRAFT (1890-1937).-

CICLO POESÍA DE TERROR

Amor y muerte (Love and Death) es un poema gótico de la escritora irlandesa Lady Rosa Mulholland Gilbert (18411921), publicado en 1891.

Rosa Mulholland nació en el seno de una familia de científicos. Desde muy joven intentó dedicarse a la pintura, hasta que conoció a Charles Dickens, quien quedó muy impresionado por sus esbozos poéticos y la estimuló a seguir la carrera de escritora.

A partir de aquel encuentro Rosa Mulholland se animó a testimoniar algunos buenos relatos de terror y una serie de poemas difíciles de encasillar, aunque todos ellos están fuertemente influenciados por el gótico tardío.

AMOR Y MUERTE/LOVE AND DEATH

En el clima salvaje de otoño, cuando la lluvia flotaba sobre el mar
Y las ramas sollozaban juntas, la Muerte vino y me susurró:
"He venido a llevarme esas gotas rojas que sangran de tu corazón;
Así como la tormenta quiebra la rosa, tu amor será quebrado por mí."
Murmuró la Muerte cerca de aquí.
En el clima salvaje de otoño una espada de horror se deslizó de su vaina;
Mientras las ramas sollozaban juntas, he luchado una lucha con la Muerte,
Y la vencí con la fe, la vencí por el convencimiento
De que el aire de verano es dulce con la fragancia de la rosa.
Entonces me incorporé, desafiante, mientras la lluvia estaba en su éxtasis,
Y dije queda y sin lágrimas: "Cuando mi fosa hayas construido,
Estas gotas rojas de mi corazón serán tuyas;
Pero así como la rosa quiere siempre ser flor,
Mi amor seguirá siendo amor aún en la tumba ".


ROSA MULHOLLAND (1841-1921).-

CICLO POESÍA DE TERROR

La aparición (The Apparition) es un poema metafísico del escritor inglés John Donne (15721631), publicado en la antología póstuma de 1633: Cantos y sonetos (Songs and Sonnets). John Donne imagina aquí un fantasma ciertamente perturbador, ya que sus hábitos no corresponden al comportamiento que cualquiera esperaría de un espectro.

En él no se advierte ninguna característica típicas de las fantasmagorías góticas: cadenas que se arrastran, largos y oscuros sótanos, gemidos a medianoche. De hecho, el fantasma de La aparición se aleja de todos los estereotipos del género; es, en definitiva, la promesa de un fantasma. El título de este increíblemente agudo poema de John Donne, La aparición, suscita además un amplio margen de interpretación. No se trata de una aparición en el sentido objetivo sino más bien de una epifanía, de un pensamiento que se hace visible, que aparece en la mente del narrador, quien se dirige a una mujer ausente que lo abandonó por otro hombre, recuerdo que lo incita a divagar sobre una terrible venganza de ultratumba.

LA APARICIÓN

Cuando por tu despecho, ¡oh inmoladora!, esté muerto,
y libre te creas ya de todos mis asedios,
vendrá entonces mi espectro hasta tu lecho
y a ti, vestal farsante, en ajenos brazos te hallará.
Dudará entonces tu enfermiza llama,
y aquel, tu entonces Dueño, fatigado ya,
si te mueves, o intentas alzarlo con pellizcos,
pensará que clamas por más,
y en simulado sopor te rehuirá,
y entonces, álamo tembloroso, menospreciada, abandonada,
te bañarás en gélido sudor de azogue,
espectro más real que el mío propio.
Lo que diré no he de decirlo ahora,
no vaya eso a protegerte.
Desvanecido ya mi amor,
antes quisiera verte con dolor arrepentida
que, por mis amenazas, inocente.


*************


When by thy scorn, O murd'ress, I am dead
And that thou think'st thee free
From all solicitation from me,
Then shall my ghost come to thy bed,
And thee, feign'd vestal, in worse arms shall see;
Then thy sick taper will begin to wink,
And he, whose thou art then, being tir'd before,
Will, if thou stir, or pinch to wake him, think
Thou call'st for more,
And in false sleep will from thee shrink;
And then, poor aspen wretch, neglected thou
Bath'd in a cold quicksilver sweat wilt lie
A verier ghost than I.
What I will say, I will not tell thee now,
Lest that preserve thee; and since my love is spent,
I'had rather thou shouldst painfully repent,
Than by my threat'nings rest still innocent.


JOHN DONNE ( 1572-1631).-

CICLO POESÍA DE TERROR

Espíritus de los muertos (Spirits of the Dead) —titulado originalmente: Visitas de los muertos (Visits of the Dead)— es un poema gótico del escritor norteamericano Edgar Allan Poe (18091849), publicado en la antología de 1827: Tamerlán y otros poemas (Tamerlane and Other Poems) y reeditado en 1829 en la colección Al Aaraaf, Tamerlane y otros poemas menores (Al Aaraaf, Tamerlane, and Minor Poems). Espíritus de los muertos retrata el diálogo entre una persona muerta y

un misterioso visitante de su tumba. Edgar Allan Poe nos advierte aquí sobre la naturaleza impostergable de la muerte; curiosamente alejada del pesimismo y la resignación aunque relacionada con una especie de nostalgia por el futuro, de melancolía proyectada hacia los amaneceres y crepúsculos que ya no veremos, presos silenciosos de un destino con forma de ataúd: definitivo, inexorable.

ESPÍRITUS DE LOS MUERTOS/SPIRITS OF THE DEAD

Tu alma, sobre la tumba de piedra gris

a solas yacerá con sombríos pensamientos;

Nadie, en toda esa intimidad, penetrará

en la delgada hora de tu Secreto,

Sé silencioso en esa quietud,

la cual no es Soledad, ya que

Los Espíritus de los Muertos,

quienes te precedieron en la Vida,

en la Muerte te rodearán,

y con Sombras, tu quietud enlazarán;

La Noche, tan clara, se oscurecerá,

y las estrellas nos arrebatarán su brillo

desde sus altos tronos en el Cielo,

con su luz de esperanza para los mortales,

pero sus esferas rojas, apagadas,

en tu hastío tendrán la forma de Fiebre y Llamas,

y te reclamarán para siempre.

Ahora son pensamientos que no desterrarás,

Ahora son visiones casi desvaneciéndose;

De tu Espíritu no pasarán jamás,

como la gota de rocío muere sobre la hierba

La brisa, aliento de Dios, es inmóvil,

y la niebla sobre la colina

Sombría, sombría, y a la vez intocable,

Es una Señal y un Símbolo.

¡Cómo se extiende sobre los árboles,

Misterio de Misterios!

***************

Thy soul shall find itself alone

'Mid dark thoughts of the grey tombstone;

Not one, of all the crowd, to pry

Into thine hour of secrecy.

Be silent in that solitude,

Which is not lonelinessfor

then

The spirits of the dead, who stood

In life before thee, are again

In death around thee, and their will

Shall overshadow thee; be still.

The night, though clear, shall frown,

And the stars shall not look down

From their high thrones in the Heaven

With light like hope to mortals given,

But their red orbs, without beam,

To thy weariness shall seem

As a burning and a fever

Which would cling to thee for ever.

Now are thoughts thou shalt not banish,

Now are visions ne'er to vanish;

From thy spirit shall they pass

No more, like dewdrop

from the grass.

The breeze, the breath of God, is still,

And the mist upon the hill

Shadowy, shadowy, yet unbroken,

Is a symbol and a token.

How it hangs upon the trees,

A mystery of mysteries!

EDGAR ALLAN POE (1809-1849).-

CICLO POESÍA DE TERROR

El último deseo (Dernier voeu) es un poema del escritor francés Théophile Gautier (18111872), publicado en la antología de 1872: Esmaltes y camafeos (Emaux et camées). El último deseo de Théophile Gautier nos ubica en el lecho de un hombre que agoniza. Desde allí, con la extravagante lógica de los sueños y la poesía, nos dará una exquisita reflexión sobre la naturaleza del deseo.

El moribundo protagonista de El último deseo no ansía ni aplazamientos ni prórrogas; no ruega por nuevos amaneceres ni alivio espiritual; de hecho, ni siquiera se vuelca hacia Dios en esos últimos instantes de vida. Acaso por ser el artificio de un soñador, el protagonista de Théophile Gautier sólo tendrá voz y ojos para su amada. Mientras la vida se diluye ante sus ojos todas sus ambiciones y anhelos se convierten en una dudosa cerrazón, y todo lo que alguna vez fue importante, urgente, vital, será apenas una vana sombra.

Es entonces cuando adquiere conciencia de las cosas que realmente importan en la vida, aquellas que vale la pena desear.

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EL ÚLTIMO DESEO

Hace ya tanto tiempo que te adoro,
dieciocho años son muchos instantes.
Eres de color rosa, yo soy pálido,
yo soy invierno y tú la primavera.
Lilas blancas como en un camposanto
en torno de mis sienes florecieron,
y pronto invadirán todo el cabello
enmarcando la frente ya marchita.
Mi sol descolorido que declina
al fin se perderá en el horizonte,
y en la colina fúnebre, a lo lejos,
contemplo la morada que me espera.
Deja al menos que caiga de tus labios
sobre mis labios un tardío beso,
para que así una vez esté en mi tumba,
en paz el corazón pueda dormir.


* * * * * * *



Voilà longtemps que je vous aime:
L'aveu
remonte à dixhuit
ans!Vous
êtes rose, je suis blême;
J'ai les hivers, vous les printemps.
Des lilas blancs de cimetière
Prés de mes tempes ont fleuri;
J'aurai bientôt la touffe entière
Pour ombrager mon front flétri.
Mon soleil pâli qui décline
Va disparaître à l'horizon,
Et sur la funèbre colline
Je vois ma dernière maison.
Oh ! que de votre lèvre il tombe
Sur ma lèvre un tardif baiser,
Pour que je puisse dans ma tombe,
Le coeur tranquille, reposer!



THÉOPHILE GAUTIER (1811-1872).-

POESÍA EN LOS MUSEOS. ANTONIO FERNÁNDEZ FERRER, MOTRIL 08-01-2016.-

      El pasado viernes 8 de enero de 2016, a las 20'00 horas y en el Museo Hernández Quero de la localidad de Motril (Granada), tuvo lugar un recital poético enmarcado dentro del ciclo "Poesía en los Museos" que tan acertadamente está llevando a cabo el Ayuntamiento de la mencionada localidad.

      Gran afluencia de público en un noche muy emotiva y que contó con la participación en el recital, además del propio autor, de los poetas Jesús Cabezas, Teresa Martín, José Luis López Enamorado, Patricia Martín y un servidor. Así mismo, Antonio Fernández Ferrer acompañó a estos poetas con su eterna guitarra, versionando en cada uno de los poemas recitados temas como Samba sola nota (tempus fugit); Shape of my heart (poema encadenado); here, there, everywhere (huida); couldn't be better (versos de otoño); blackbird (Granada 1962). También cantó con su peculiar voz la canción "Perfumando amaneceres".

      Para terminar el acto, Ángel Pacheco y Adelina (mujer de Antonio), se arrancaron con el acordeón el primero y con su singular voz la segunda y entonaron una sentida "Marineras" que deleitó a todos los presentes.

      Antes de comenzar el recital Miguel Ángel Pino (coordinador de Cultura del Ayuntamiento de Motril), tuvo unas sentidas palabras para el protagonista de la noche, gran amigo suyo y profesor en sus tiempos de estudiante.

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Antonio Fernández Ferrer (Granada, 1952).

Poeta, traductor, bloguero, músico y cantautor. Creador de una poesía intimista, tierna y nostálgica que ha sido definida por José Lupiáñez en el prólogo de uno de sus libros como una poesía cargada de "versos para la confidencia que nos dicen verdades sutiles", unos versos que "tanto alentó la amistad y el amor hizo hondos".

CICLO POESÍA DE TERROR

No vengas cuando esté muerto (Come Not When I Am Dead) es un poema del escritor inglés Alfred Tennyson (18091892), publicado en la edición de 1851 de The Keepsake.

Mientras la mayoría de los fantasmas victorianos se muestran insistentes en su deseo de comunicarse con los vivos, el espectro soñado por lord Alfred Tennyson, acusado de agrio y malhumorado, sólo desea que lo dejen descansar en paz. La situación no deja de ser comprensible: imaginemos la existencia de ultratumba, ya de por sí insufrible, perpetuamente agitada por clamores y lamentos provenientes de ataúdes vecinos y acaso por los reproches de prestamistas y usureros, para quienes la muerte rara vez conforma una excusa.

No vengas cuando esté muerto es, contrariamente lo que se piensa, un poema de profundo despecho. Sería fácil caer en la interpretación del amante abnegado que, al morir, prefiere que su amada rehaga su vida; fácil e igualmente errónea.

El lenguaje que emplea Alfred Tennyson es despectivo, directo, casi condenatorio. No desea que su amada evite visitarlo en el cementerio por amor, sino por desprecio de sus lágrimas. Al igual que Alfred Tennyson, desde aquí preferimos alejarnos de los deudos excesivamente

ardorosos.

Una rosa muda, de tanto en tanto, es más que suficiente.

NO VENGAS CUANDO ESTÉ MUERTO/COME NOT WHEN I AM DEAD

No vengas cuando esté muerto
a derramar tontas lágrimas sobre mi tumba,
a pisotear alrededor de mi cabeza caída,
atormentar el infeliz polvo no nos salvará;
deja que el viento me acaricie y que las aves me lloren,
Pero tú, sigue de largo.
Niña, si esto fuera un error o un crimen
poco me importa, siendo mi existencia maldita:
Únete con quien desees pues cansado estoy del tiempo,
y mi único anhelo es descansar.
Pasa, corazón débil, y déjame donde yazgo:
Sigue, sigue de largo.

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Come not, when I am dead,
To drop thy foolish tears upon my grave,
To trample round my fallen head,
And vex the unhappy dust thou wouldst not save.
There let the wind sweep and the plover cry;
But thou, go by.
Child, if it were thine error or thy crime
I care no longer, being all unblest:
Wed whom thou wilt, but I am sick of Time,
And I desire to rest.
Pass on, weak heart, and leave me where I lie:
Go by, go by.



LORD ALFRED TENNYSON (1809-1892).-

CICLO POESÍA DE TERROR

EN TU LECHO DE MEDIANOCHE/ON YOUR MIDNIGHT PALLET LYING 

Yaciendo en tu lecho de medianoche,
Escucha debajo de la puerta
a los jóvenes que agotan su luz en suspiros;
llegará el día en que la penumbra los arrebate,
y en la oscuridad ya haya suspiros;
Como la noche que alivia la pena del amante,
Cúbreme con su piedad, ya que no hay mañana para mí.
En la Tierra a la que viajo
un lejano refugio me aguarda.
Su delicada cama está hecha de grava,
y en aquel gentil lecho yaceré;
con el pecho sofocado de cizañas,
descansando sobre otros,
cuya esencia era la luz,
y su destino es el polvo.


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On your midnight pallet lying,
Listen, and undo the door:
Lads that waste the light in sighing
In the dark should sigh no more;
Night should ease a lover’s sorrow;
Therefore, since I go tomorrow,
Pity me before.
In the land to which I travel,
The far dwelling, let me say—
Once, if here the couch is gravel,
In a kinder bed I lay,
And the breast the darnel smothers
Rested once upon another’s
When it was not clay.


ALFRED EDWARD HOUSMAN (1859-1936).-

CICLO POESÍA DE TERROR

El mensajero de la muerte (The Messenger of Death) es un poema gótico del escritor inglés John Stagg (17701823), publicado en la antología de Poemas misceláneos (Miscellaneous Poems).

Uno de los tópicos principales de la literatura gótica es el amor que sobrevive a la muerte, o mejor dicho, el amor de ultratumba, desdichado y antinatural, que finalmente desencadena la catástrofe sobre aquel que aún permanece con vida.

John Stagg versifica en El mensajero de la muerte uno de estos trágicos romances, en este caso, entre lady Jane y lord Walter.

La pobre lady Jane aguarda noticias de su Señor, que combate en las lejanas fronteras de Hesperia. Cierta noche, cuando la esperanza de reencontrarse con su amor aún no se había apagado del todo, un extraño mensajero aparece en su alcoba. Juntos, la dama y el sombrío mensajero, llegarán hasta las costas del arroyo Derwent. Allí, envueltos en la gélida noche, lady Jane y su Señor finalmente volverán a verse bajo la luna, aunque las circunstancias sean, en el mejor de los casos, fatídicas.

EL MENSAJERO DE LA MUERTE/THE MESSENGER OF DEATH

Levántate de tu lecho, bella Lady Jane,
y remueve de tus ojos el sueño,
levántate de tu lecho, bella Lady Jane,
pues vengo noticias que traigo para ti.
Pero rara vez duerme Lady Jane,
casi nunca el sueño visita sus ojos;
desvelada y rendida por su pena,
aún así pregunta: ¿Qué noticias traes para mí?
Alto y soberbio aúlla el gélido vendaval,
¡Escucha cómo corren los cercanos torrentes!
Temo que sea la caprichosa penumbra
que se ríe de mí en la medianoche.
Despójate del sueño, Lady Jane,
levántate de tu lecho, y vete;
quita de ti el sueño, Lady Jane,
pues tengo prisa y no debemos quedarnos.
Di, extraño, ¿cuál puede ser tu prisa
o cuál puede ser tu recado?
¿Quién y de dónde te envían,
o di qué noticias me traes?
Lord Walter, mi querido marido,
ahora vence en las llanuras de Hesperia,
donde con ondean con orgullo los estandartes de Bretaña,
donde la muerte y la devastación reinan.
Tres meses apenas han pasado,
aunque tres largos y penosos meses para mí,
desde que el valiente Lord abandonó estas armas,
y con sus valientes se hizo a la mar.
Aunque parezca largo y tedioso el tiempo,
todavía es poco lo que añoro
pensar en noticias de mi lord
o en noticias de la lamentable guerra.
Levántate de tu lecho, bella Lady Jane,
deja la solitaria alcoba y sígueme;
es de parte de Lord Walter que vengo,
yo soy su mensajero para ti.
Pero dime, extraño, dime dónde
Lord Walter vence, y como le está;
pues, aunque de buena gana oiría sobre él,
mi pecho espera por cuidarte.
¿Lo hará la esposa de Lord Walter,
lo hará su lady Jane,
a medianoche abandonar su lecho
y con un extraño por la llanura caminar?
Levántate de tu lecho, Lady Jane,
levántate, y no demores más;
la noche ha casi culmina, y tengo prisa,
y aquí no puede permanecer más.
Cerca de donde el espumoso Derwent corre,
sus corrientes hacia el oeste van al mar,
allí en la playa, del lado de Solway,
Lord Walter os espera ansioso.
Rápido a la llamada de su bien conocido amo,
por el bosque aparece el halcón,
y a los silbidos acude volando,
de forma rápida, con las alas extendidas.
Y así de su lecho Lady Jane salta,
en realidad, no es perezosa ni lenta,
ni teme por una vez la lluvia torrencial,
ni por los gélidos vientos que puedan soplar.
Se coloca su sobrefalda verde,
su bufanda y su capa azul,
se cierra todo con mucha rapidez
para comenzar su viaje de medianoche.
Ya está fuera de la puerta de entrada
y se aventura entre el viento y la lluvia
con una urgente y extraña rapidez,
por la triste pradera azotada por la tormenta.
Más allá de la colina y el valle, por el pantano y el arroyo
y por muchos páramos ellos se apresuran.
No hablan ni una vez, no paran a descansar
hasta alcanzar el lado del Solway.
La noche es oscura, el turbulento océano
golpea impetuoso contra la costa,
y fuera del agua se escucha un duende
gritando con terrible estruendo.
¿Dónde está mi amado?" ( dijo Lady Jane)
Traedme pronto a Lord Walter.
Veo el mar, veo la costa
pero no puedo ver a mi Señor.
Oh Lady Jane ( el extraño gritó)
Dulce dama, siempre amable y fiel;
¿Porqué te encoges con inocente pavor?
¡El espíritu de tu Señor quien te habla!
En la famosa y tormentosa bahía de Biscay,
nuestro navío se hundió para no navegar más.
Allí, enterrados en una tumba salada,
tu amado marido yace inerte.
Fiel y amable conmigo en vida
tuviste dominio sobre mi alma.
Nuestro amor era mutuo, por eso
¿nuestro será quebrado por la muerte?
Un horror frío sacudió a Lady Jane.
Sus huesos temblaron de horror.
Un frío terrible heló su sangre
y el pulso la abandonó.
Con mirada silenciosa e insensible,
observó y observó al espectro.
Era tan terrible y horrorosa visión
como sus ojos jamás habían visto.
La voracidad oscurecía su cara oscura,
Voracidad de carne arrancada por monstruos insensibles.
Burbujas del mar llenaban sus ojos vacíos,
y de su ropa el agua brotaba.
Sus sienes, una vez gentilmente rubias
se acompasaban ahora con las algas marinas;
y una maraña inmunda de sucias cuerdas
unían las partes de su hermoso cuerpo.
Luego así, con sepulcral voz, una vez más,
el fantasma dijo: ‘Sea como sea
tú debes, mi bella dama,
compartir mi lecho en la muerte.
Ella tembló, y sin vida, sobre la orilla,
Ella cayó; y una gran ola, rápidamente
sobre ella rodó, y con su retroceso
la arrastró hacia una tumba marina.
Nada más se oyó de Lady Jane;
Lord Walter no fue visto más.
Sin embargo los viajeros suelen ver
dos luces vagando por la costa.
Y entre las ráfagas de la tormenta,
se escucha un grito estremecedor,
y dos extrañas figuras a menudo se deslizan
a lo largo de la orilla del arroyo Derwent.



*******************




"Rise from your couch, fair Lady Jane,
And drive the slumbers from your ee',
Rise from your couch, fair Lady Jane,
For I have tidings brought for thee."
But seldom slumbers Lady Jane,
But seldom visits sleep her ee';
O'erwakeful
render'd by her woe,
Yet, say, what tidings bring'st thou me?
Loud blust'ring howls the wint'ry gale,
Hark! how the neighb'ring torrents pour!
I fear 'tis but some wanton night,
That mocks me at this midnight hour.
"Shake off thy slumbers, Lady Jane,
Rise from thy couch, and come away;
Shake off thy slumbers, Lady Jane,
For I'm in haste, and must not stay."
"Say, stranger, what can be thy haste,
Or what may this thine errand be?
From whom, and wherefore art thou sent;
Or say, what tidings bring'st thou me?
"Lord Walter, he my wedded Lord,
Now wins on fair Hesperia's plains,
Where proud Britannia's banners fly,
Where death and devastation reigns!
"Three months are scarcely pass'd and gone,
Tho' three long tedious months to me,
Since brave Lord Walter left these arms,
And with his squadrons put to sea.
"Tho' long and tedious seems the time,
Yet well I ween too short by far,
To think of news from him my Lord,
Or tidings from the woeful war."
"Rise from thy couch, fair Lady Jane,
Rise from thy couch, and follow me;
'Tis from Lord Walter's self I come,
I am his messenger to thee."
"Bleak o'er the heath the whirlwind blows,
Fast falls the rain, as fast can be;
Yet, since thou bear'st my Lord's behest,
I'll leave my couch, and come to thee.
"But tell me, stranger, tell me where
Lord Walter wins, and how he fares;
For tho' from him I fain would hear,
My bosom labours with its cares.
"Would it become Lord Walter's wife,
Would it become his Lady Jane,
At midnight hour to leave her couch,
And with a stranger walk the plain?"
"Rise from thy couch, thou Lady Jane,
Arise, and make no more delay;
The night's far spent, and I'm in haste,
And here I must no longer stay.
"Near where the foaming Derwent rolls,
Its currents westward to the sea,
There on the beach, by Solway's side,
Lord Walter anxious waits for thee."
Swift to her wellknown
master's call,
Up from the brake the falcon springs,
And to the whistling summons hies,
In eager speed, on outstreatch'd wings.
So from her couch sprang Lady Jane;
In sooth, she was not slack or slow,
Nor fear'd she once the drenching rain,
Nor car'd she how the winds might blow.
And she's put on her kertle green,
Her scarf and mantle made of blue;
And donn'd her up with mickle haste,
Her midnight journey to pursue.
And she's unbarr'd the outer door,
And ventur'd 'midst the wind and rain,
And with the urgent stranger sped,
All stormstruck
o'er the dreary plain.
O'er hill and dale, thro' bog and burn,
And many a glen they swiftly hied;
Nor spoke they once, nor stopp'd, not stay'd,
Until they reach'd the Solway side.
The night was dark, the boist'rous main
Impetuous dash'd against the shore;
And oft the water sprite was heard
To shriek with loud terrific roar!
"Where is my love? (said Lady Jane,)
O bring Lord Walter quick to me;
I see the sea, I see the shore,
But no Lord Walter can I see."
"O Lady Jane, (the stranger cried,)
Fair Lady, ever kind and true;
Why shrink you thus with foolish fear?
Lord Walter's spirit speaks to you!
"In Biscay's wellknown
stormy bay,
Our vessel sank, no more to rise;
There, buried in a wat'ry grave,
All cold, thy longlov'd
husband lies.
"Constant and kind to me in life,
Thou held'st dominion o'er my heart;
Our love was mutual; then, shall death,
Our love, so well establish'd, part?"
Cold horror seiz'd fair Lady Jane,
Her frame with deadly terror shook;
An icy coldness chill'd her blood,
And motion ev'ry pulse forsook.
With silent and insensate stare,
She view'd the spectre o'er and o'er,
But such and awful hideous sight
Her eyes had never seen before.
All deadly meagre gloom'd his face,
Of flesh by mideous monsters stripp'd;
Seabubbles
fill'd his vacant eyes,
And from his clothes the waters dripp'd.
His temples, once so comely fair,
Were now with seaweed
compass'd round;
And filthy coils of tangle foul
The parts of his fair body bound.
When thus, with hollow voice, once more,
The phantom said"
Howe'er it be,
You must tonight,
fair Lady Jane,
Expect to sleep in death with me!"
She shriek'd, and lifeless on the shore
She fell; when swift a swelling wave
Roll'd over her, and, with its recoil,
Entomb'd her in a wat'ry grave!
No more was heard of Lady Jane;
Lord Walter he was seen no more,
Save that the neighbours sometimes see
Their spirits wander by the shore;
And oft amidst the whirlwind's blast
Is heard full many a hideous scream,
And two strange figures often glide
Along the side of Derwent stream!



JOHN STAGG (1770-1823).-

CICLO POESÍA DE TERROR

Lenore (Lenore) —también traducido como Leonore o Leonora— es un poema gótico del escritor alemán Gottfried August Bürger (17471794), compuesto en 1773.

Lenore se encuentra entre los poemas del romanticismo alemán con mayor influencia en la novela gótica y el relato de vampiros.

Uno de los versos principales de Lenore: Deja a los muertos en paz (Laβ tuhn die Toten), serviría de inspiración para el cuento de vampiros de Ernst Raupach: Deja a los muertos en paz (Laβ tuhn die Toten), publicado en 1823.

Otra influencia notable de Lenore, esta vez dentro de la novela de vampiros, se observa en el clásico de Bram Stoker: Drácula (Dracula), donde en las primeras páginas se cita uno de sus versos: Los muertos cabalgan deprisa (Die Toten reiten schnell). La misma cita también aparece en Cuento de Navidad (A Christmas Carol), de Charles Dickens.

Gottfried August Bürger nos presenta aquí a una joven llamada Lenore, que aguarda impacientemente el regreso de su amado, Guillermo, un caballero que lucha en la Guerra de los Siete Años. Llena de angustia, Lenore reniega de Dios. A filo de la medianoche, un misterioso hombre, similar a Guillermo, se presenta ante Lenore y le solicita que lo acompañe a caballo. Lenore y su enigmático visitante cabalgan frenéticamente por el mismo camino que transitan los muertos. El viaje concluye en un cementerio, donde el jinete se revela como un espíritu.

Otras influencias menos literales de Lenore pueden apreciarse en Christabel (Christabel), de Samuel Taylor Coleridge; y El monje (The Monk), de Matthew Lewis. Más interesante que su influencia es la inspiración de Lenore, decisiva para apreciar la fuerza del poema de Gottfried August Bürger.

Al parecer, la Lenore del poema de Gottfried August Bürger está inspirada en una mujer real: la princesa Leonor Isabel Amalia Magdalena de Schwarzenberg, a quien recientemente se la implicó en misteriosos episodios relacionados con el vampirismo.

LENORE

Amaneció Lenore junto al alba carmesí,
surgiendo de temibles visiones,
"¿Eres infiel, William, o estás muerto?
hace tanto que has marchado..."
Pues él, con los guerreros de Federico,
a la lejana Praga fue a luchar;
nunca escribió, en el fragor del combate,
y triste estaba el corazón sincero que lo añoraba.
La Emperatriz y el Rey,
cansados de una lucha sin cuartel,
al fin terminaron con el odio pertinaz,
que inspiraba la rivalidad:
y la multitud marcial, con risas y canciones,
hablaba de su hogar mientras marchaba,
y ¡clank, clank, clank! venían los rangos,
al sonido de las trompetas que crecía.
Y aquí y allí, en todas partes,
a lo largo del sendero lleno de gente,
venían viejos y jóvenes, con música alegre,
a unirse a las bandas;
y los niños saltaban y gritaban para espiar a la multitud,
y temblando y estremecida la novia empujaba:
Pero ¡Oh! para los labios suaves de Lenore
se habían terminado los besos y agradecimientos.
Corría rápidamente mirando hombre por hombre
con ojos anhelantes;
pero se sentía sola en la multitud poderosa,
como si la presionara y aplastara,
Mientras pasaba de la tropa (un grupo agradable)
orgullosas las plumas ondeaban y caían,
Ella se arrancaba los cabellos y giraba,
y como loca se retorcía contra el piso.
Su madre la acariciaba con ternura,
con suaves palabras de aliento:
"Hija mía, que Dios te contemple
y te tranquilice, niña mía."
"¡Oh, madre, madre! ¡Lo que se fue, se fue!
No comprendo cómo el mundo sigue rodando:
¿Qué piedad tiene Dios conmigo?
¡Pena, pena y aflicción, para mi pesado corazón!
"¡Cielos, ayúdenla!
¡Niña, reza un Ave María!
Grandes y sabios son los actos de Dios;
Él te ama y se compadece de ti."
"¡Fuera, madre, fuera con esas mentiras!
¿Acaso Él ve mi desesperación, o escucha mi llanto?
¿Qué importa ahora esperar o rezar?
La noche ha llegado, el día ha muerto.
"¡Ayuda, Cielos, ayuda! Quien conoce al Padre
sabe por cierto que ama a su niña:
El pan y el vino de su mano divina
suavizarán su ira temperamental."
"¡Oh, madre, querida madre! el vino y el pan
no aliviarán la angustia que tortura mi mente;
porque será tarde para el pan y el vino
para este frío cadáver que aúlla desde la tumba."
"¿Qué pasaría si la falsa fe del traidor falló,
instigada por dulces tentaciones?
¿Qué pasaría si en la lejana Hungría
el tomó otra novia?
Rechaza al frágil tonto, mujer,
que acepta piedras y rechaza las perlas:
mientras que el alma y el cuerpo estén juntos
en su corazón traicionero siempre habrá tormentas."
"¡Oh madre, oh madre! ¡Lo muerto, muerto está,
y perdido quedará!
La muerte, la muerte es el destino de mi alma,
aplastada, quebrada y desolada.
¡La chispa de mi vida! ¡Abajo, abajo a la tumba:
muere sola en la noche, muere lejos en la oscuridad!
¿Qué piedad tiene Dios de mí?
¡Lamentos, ay, por mi pesado corazón!"
"Ayuda, Cielos, ayuda, y no la abandonen
porque sus penas son muy agudas,
no sabe lo que dice,
¡Oh, no consideren pecado sus palabras!
Abandona, hija mía, tu desdicha,
y piensa en las felicidades prometidas,
para que tenga paz tu mente
y sé una esperanza y hogar y novia para él."
"¿Madre mía, qué es la felicidad?
¿Madre mía, qué es el infierno?
¡Mi felicidad es estar con Guillermo,
Sin él, el mundo es infierno!
Muero sola en la noche, lejos en la oscuridad!
Tierra y Cielo, Cielo y tierra,
nada peor que estar sin Guillermo."
Esta pena quebraba el pecho de Lenore,
y apesadumbraba su cerebro;
Así surgía su lamento al Poder en lo alto,
para dudar y quejarse:
Sacudiendo sus manos y golpeando su seno,
Gritando y aullando sin descanso,
hasta que su suave velo la luna desplegó,
y las estrellas brillaron en el azul oscuro.
¡Pero se escuchan unos ruidos y el trote
de un pesado caballo!
¡Cómo retumba el acero mientras surge el jinete!
¡Cómo grita el eco!
Mientras silenciosa y claramente la campana gentil
repiquetea y tintinea dulcemente;
y claro y muy bajo a través del tablón de la puerta
llega una voz a los oídos:
"¡Hola, hola! Destraben la puerta;
¿Estás despierta, novia mía, o dormida?
¿Tu corazón aún está libre y fiel al mío?
¿Estás riendo, novia mía, o llorando?"
"¡Oh, cansada estoy, Guillermo, he esperado por ti,
Lamentándome mientras aguardaba todo el día,
llorando con una gran pena,
por la crueldad de tu demora."
"Hasta la mortal medianoche no descansamos,
he viajado rápido desde muy lejos,
y aquí estoy de vuelta con ellos
ahora ya pasó la oscuridad."
"Ah! Descansa con ellos hasta que la noche esté tranquila,
suave debes ser, y blando, y cálido:
Escucha al viento, cómo susurra y golpea
a través de las hierbas espinosas."
"A través de las zarzas de espinos déjalos suspirar,
Déjalos suspirar, niña, déjalos!
Calma la fiereza del ojo brillante de mi cabalgadura,
y su orgulloso y salvaje penacho.
Arriba, arriba y lejos! No pararé,
Carguen rápido detrás mío, arriba, arriba y lejos!
Cientos de millas serán cabalgadas
hasta que pueda reposar en la cama nupcial."
"¡Qué! cabalgar cien millas esta noche,
llevado por esas locas fantasías!
¿No escuchas la campana con su lamento,
mientras tocan las once?"
"Mira, mira! Mira! la luna brilla:
Nosotros y los muertos cabalgamos rápido en la noche.
Es por una apuesta que te llevaré
al recinto nupcial cada vez que nazca el día."
"¡Oh! ¿Dónde está el cuarto, querido Guillermo,
y dónde la cama, Guillermo?
"Lejos, lejos de aquí: quieto, estrecho y frío:
tablón y fondo y tapa."
"¿Hay lugar para mí?"
"¡Para mí y para tí,
Sube, sube a la montura rápidamente!
Los invitados a la boda están listos,
y la puerta de la cámara está abierta."
Aquí a la derecha y allá a la izquierda,
pasaban los sembrados de maíz y tréboles,
y los puentes apenas vistos por los ojos asombrados,
mientras los sobrevolaban traqueteando.
"¿Qué pretende mi amado? La luna brilla,
Los muertos viajan rápido a través de la noche.
¿Acaso mi amado teme a los tranquilos muertos?"
"¡Oh, no, déjalos dormir en su lecho polvoriento!"
En la fresca y suave brisa que flotaba alrededor
mientras los cuervos volaban sobre sus cabezas,
¡Din dón! ¡Din Dón! Es el sonido, es la canción,
"Lugar, hagan lugar para los muertos que pasan!"
Lentamente el tren funerario se acerca,
llevando el ataúd, llevando el ferétro;
y el lamento de su canto era crudo y sibilante,
como el croar de las ranas en las marismas.
"Desenterraste tu cádaver en la medianoche oscura,
con himnos y tañidos y gemidos,
Pero yo te devuelvo al hogar, mi joven esposa,
para una fiesta nupcial más hermosa.
Ven, corista, ven con tu gentío coral,
y canten solemnemente una canción de bodas,
Ven, hermano, ven deja
escapar la bendición
que no se interrumpa el descanso del novio y la novia."
¡Pasan a la derecha, pasan a la izquierda,
los árboles y montañas en la carrera!
¡A la izquierda, y a la derecha y la izquierda,
vuelan sobre el pueblo y el mercado!
"¿Qué pretende mi amado? La luna brilla,
Los muertos viajan rápido a través de la noche.
¿Acaso mi amado teme a los tranquilos muertos?"
"¡Oh! déjalos solos en su lecho polvoriento!"
¡Mira, mira, mira! en el árbol del patíbulo,
mientras bailan rodando alocadamente,
arriba y abajo, al resplandor lunar,
un grupo volátil, semi-perdidos: "¡Jo, jo! loca multitud,
vengan aquí, y únanse al comienzo de mi veloz carrera; Vengan,
bailenme una danza, oh bailarines,
mientras nos encerramos en los tablones del lecho nupcial."
¡Cómo corre la luna allá en lo alto,
en la salvaje carrera alocada!
¡Afuera y adentro, moviéndose como las estrellas
y giran sobre el cielo resplandeciente!
"¿Qué pretende mi amado? La luna brilla,
Rápidamente los muertos cabalgan a través de la noche.
¿Acaso mi amado teme a los tranquilos muertos?"
"¡Ay! Déjalos solos en su lecho polvoriento!"
"¡Corcel, corcel! apura la marcha,
que la arena del tiempo está bien gastada;
¡Corcel, corcel, rápido! comienza el día,
El aroma matutino se siente.
Termina nuestra cabalgata, termina:
¡Hagan lugar, espacio para el novio y la novia!
¡Finalmente, al fin hemos llegado al sitio,
porque la velocidad del muerto no ha aminorado!
Y rápidamente hacia una puerta de hierro,
llegaron con las riendas sueltas;
Al toque del jinete los cerrojos cedieron,
y las trabas se quebraron y cayeron;
las puertas se abrieron ante el toque de difuntos,
y sobre las blancas tumbas se lanzaron sin orden ni concierto:
las tumbas parecían arbustos sombríos,
mientras brillaban por la débil luz de la luna.
¡Pero mira, mira! en un parpadear,
una maravilla fantasmal,
la chaqueta del jinete, pedazo a pedazo,
se cae como ceniza brillante,
Sin sangre y sin pelo, una calavera desnuda,
la visión de esa macabra cabeza fue horrible,
ya no estaba allí la máscara de la vida,
y el esqueleto llevaba un reloj de arena y una guadaña.
Fuerte relinchó el caballo mientras se hundía,
y las chispas caían desparramadas:
¿Qué hombre podría decir si hubiera huido,
o se hubiera desmayado en terreno abierto?
¡Lamentos desde la tierra y aullidos en el aire!
¡Gritos y gemidos por todas partes!
Semimuerta, medio viva, el alma de Lenore
luchó como nunca antes había luchado.
La tropa del cementerio un
grupo fantasmagórico  rodeó
a la mujer agonizante;
Adentro y afuera en sus volteretas
a través del giro de los danzarines:
"Paciencia, paciencia, cuando el corazón se está quebrando;
A tu Dios no se le hacen preguntas:
¡Fuera de tu cuerpo y liberada:
El Cielo conservará tu alma eternamente!"



GOTTFRIED AUGUST BÜRGER (1747-1794).-

CICLO POESÍA DE TERROR

Daddy (Daddy) es un poema de vampiros de la escritora norteamericana Sylvia Plath, escrito en 1962. El poema utiliza la figura del vampiro para analizar descarnadamente el nazismo y las relaciones paternales, cuyos conflictos arrancan en la experiencia personal de la autora.

DADDY

Ya no me quedas, no me calzas más
zapato negro, nunca más.
Allí dentro vivía como un pie
durante treintaipico años, pobre y blanca,
sin atreverme a respirar.
Papá, he tenido que liquidarte.
Estabas muerto antes de que hubiese tenido tiempo
Pesado como mármol, llena de Dios,
estatua lúgubre una sola pezuña parda
Grande como un sello de San Francisco.
Una sola cabeza sobre el caprichoso Atlántico
Donde derrama granos verdes sobre el azul
Aguas afuera de la hermosa Nauset.
Me acostumbré a rezar para que volvieras.
En la lengua alemana, en el pueblo polaco,
Raídos, nivelados por la aplanadora
De las guerras, las guerras, las guerras.
Pero el nombre del pueblo no es extraño.
Dice mi amigo el polaco.
Que hay más de una docena
De modo que no puedo acertar dónde
Tú pusiste la planta, tu raíz,
Yo nunca pude hablarte
Se me pegaba la lengua al paladar.
Se trabó en una trampa alambrada de púas
Ich, ich, yo, yo.
Apenas si podía hablar,
Creía que todo alemán eras tú
Y el obsceno lenguaje
Una máquina, era una máquina
Insultándome como a una judía.
Otro judío a Dachau, Auschwitz, Belsen.
Como judía empecé a hablar
Y pienso que muy bien judía puedo ser.
Las nieves del Tirol, la cerveza de Viena
No son tan puras ni tan auténticas.
Con mi linaje gitano y mi extraña suerte
Y mi mazo de Tarot, mis cartas de Tarot
Muy bien puedo ser algo judía.
Siempre te he tenido a ti
Con tu Luftwaffe, con tu glugluglú,
Y tu recortado bigote
Y tu ojo ario, azul celeste.
Hombrepanzer.
Oh, tú...
No Dios, sino una esvástica
Tan negra que ningún cielo podría cernirse.
Toda mujer adora a un fascista,
la bota en la cara, el brutal
brutal corazón de una bestia como tú.
De pie estás en la pizarra, papi,
En la fotografía que tengo de ti,
Una hendidura en la barbilla
En vez de en tu pie.
Pero no menos demonio por eso, no,
No menos que el hombre de negro.
Que puso freno a mi lindo y rojo corazón
Tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte intenté morir
Y regresé, regresé a ti
Pensé que hasta mis huesos volverían también.
Pero me sacaron de la talega
Y me reconstruyeron con goma.
Y entonces supe qué hacer.
Hice un modelo de ti.
Un hombre de negro con aire de Meinkampf.
Amante del tormento y la deformación
Yo dije sí, sí quiero.
Así, papito, he terminado al fin.
El teléfono se arrancó de raíz,
Las voces ya no pueden carcomerme más.
He matado a un hombre, he matado a dos
Al vampiro que dijo ser tú
Y bebió de mi sangre todo un año,
Siete años si quieres enterarte,
Papito, puedes descansar en paz ahora.
Hay una estaca en tu negro, burdo corazón,
A los aldeanos nunca les gustaste.
Están bailando y zapateando sobre ti,
siempre supieron que eras tú
Papito, papito: escúchame bastardo, acabada estoy.


SILVIA PLATH (1932-1963).-

CICLO POESÍA DE TERROR

Amor y sueño (Love and sleep) es un poema del escritor inglés Algernon Charles Swinburne, publicado en la antología poética de 1866: Laus Veneris y otros poemas y baladas (Laus Veneris and other poems and ballads). Algunas colecciones de poemas de vampiros han recogido estos versos de Swinburne, acaso creyendo que la dama pálida que la habita es, indudablemente, la cena de un vampiro. Ahora bien, es cierto que Swinburne detalla las cualidades físicas de esta misteriosa mujer como si estuviese a punto de devorarla. El error consiste en creer que los apetitos sexuales de Swinburne eran puramente metafóricos. Amor y sueño, claramente, es el preludio de un momento que nada tiene que ver con lo gastronómico, y menos con los hábitos alimenticios de los vampiros.

AMOR Y SUEÑO/LOVE AND SLEEP

Tendida y dormida entre caricias nocturnas
vi a mi amor inclinarse sobre mi triste lecho,
pálida como el fruto y la hoja del lirio más oscuro,
rasa, despojada y sombría, con el cuello desnudo, listo para ser mordido,
demasiado blanca para el rubor y demasiado ardiente para estar inmaculada,
pero del color perfecto, ausente de blanco y rojo.
Y sus labios se entreabrieron tiernamente, y dijo
en una sola palabra placer.
Y toda su cara era miel para mi boca,
y todo su cuerpo era alimento para mis ojos;
Sus largos y aéreos brazos y sus manos más ardientes que el fuego
sus extremidades palpitando, el olor de su cabello austral,
sus pies ligeros y brillantes, sus muslos elásticos y generosos
y los brillantes párpados daban deseo a mi alma.



ALGERNON CHARLES SWINBURNE (18371909).-

CICLO POESÍA DE TERROR

En el Bosque Negro (In the Black Forest) es un poema bastante original, incluso para una poeta que fue maravillosamente personal: Amy Levy. Ella imagina un despertar bajo los árboles, bajo la luz del cielo filtrándose entre las hojas, solo para notar que esta visión se hace desde una tumba.

EN EL BOSQUE NEGRO

Me acosté debajo de los pinos,
Miré hacia arriba, hacia el verde
Oscuro en la copa de los árboles,
Brillo sombrío que marca el paso del azul.
Cerré los ojos, y un increíble
Sentido fluyó sin criterio:
Aquí yazgo muerta y enterrada,
Y este es un cementerio.
Estoy en un reposo eterno,
Han terminado todos los conflictos.
Caí recta y sentí los lamentos
Por mi pequeña vida pasada.
Derecho injusto y labor perdida,
Sabio conocimiento despreciado;
La pereza y el fracaso y el pecado,
¿Yo fui triste por esto?
Me han puesto triste a menudo;
Ya nunca más asaltan mi pudor,
Mi corazón estaba lleno de dolor
Por la alegría que nunca tuvo.



AMY LEVY (1861-1889).-

CICLO POESÍA DE TERROR

LA MUERTE

Al borde está de una tumba

La inexorable deidad,

Mal ceñido el negro manto,

Lívida la horrenda faz,

Y la planta descarnada

Sobre una corona real:

En tablas de bronce y mármol,

Carcomidas por la edad,

Apoya el brazo siniestro

Con terrible majestad,

Y la historia de cien siglos

Debajo borrada está.

Reina en torno hondo silencio,

Destrucción y soledad,

Como en el Averno lago

En que hasta el aire es letal;

Ni alrededor nace yerba,

Ni osan las aves volar.

Ante sus ojos perenne

Arde una luz funeral,

Cual si la densa tiniebla

Luchase por disipar;

Mas apenas la vislumbra

Entre sombras el mortal,

Cuando su débil reflejo

¡Se pierde en la eternidad!

FRANCISCO MARTÍNEZ DE LA ROSA (1787-1862).-

CICLO POESÍA DE TERROR

Una carroña (Une charogne) es un poema maldito del escritor francés Charles Baudelaire, publicado en la colección de poemas de 1857: Las flores del mal (Les Fleurs du mal). Una carroña expone de un modo notable la noción del tedio vital, del ennui, de lo abúlico, que comenzaba a vislumbrarse en algunos poetas de la época. Charles Baudelaire fue quien mejor desarrolló el interés en las formas no convencionales de la belleza, llevando lo mórbido a un status inaudito en el arte.

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UNA CARROÑA/UNE CHAROGNE

Recuerdas el objeto que vimos, mi alma,
Aquella hermosa mañana de estío tan apacible;
A la vuelta de un sendero, una carroña infame
Sobre un lecho sembrado de guijarros,
Las piernas al aire, como una hembra lúbrica,
Ardiente y exudando los venenos,
Abría de una manera despreocupada y cínica
Su vientre lleno de exhalaciones.
El sol dardeaba sobre aquella podredumbre,
Como si fuera a cocerla a punto,
Y restituir centuplicado a la gran Natura,
Todo cuanto ella había juntado;
Y el cielo contemplaba la osamenta soberbia
Como una flor expandirse.
La pestilencia era tan fuerte, que sobre la hierba
Tú creíste desvanecerte.
Las moscas bordoneaban sobre ese vientre podrido,
Del que salían negros batallones
De larvas, que corrían cual un espeso líquido
A lo largo de aquellos vivientes harapos.
Todo aquello descendía, subía como una marea,
O se volcaba centelleando;
Hubiérase dicho que el cuerpo,
inflado por un soplo indefinido,
Vivía multiplicándose.
Y este mundo producía una extraña música,
Como el agua corriente y el viento,
O el grano que un cosechador con movimiento rítmico,
Agita y revuelve en su harnero.
Las formas se borraron y no fueron sino un sueño,
Un esbozo lento en concretarse,
Sobre la tela olvidada, y que el artista acaba
Solamente para el recuerdo.
Detrás de las rocas una perra inquieta
Nos vigilaba con mirada airada,
Espiando el momento de recuperar del esqueleto
El trozo que ella había aflojado.
—Y sin embargo, tú serás semejante a esa basura,
A esa horrible infección,
Estrella de mis ojos, sol de mi natura,
¡Tú, mi ángel y mi pasión!
¡Sí! así estarás, oh reina de las gracias,
Después de los últimos sacramentos,
Cuando vayas, bajo la hierba y las floraciones crasas,
A enmollecerte entre las osamentas.
¡Entonces, oh mi belleza! Dile a la gusanera
Que te consumirán a besos,
Que yo he conservado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos.


CHARLES BAUDELAIRE (1821-1867).-