Me quieres para que te quiera y querer no es siempre egoísta. Mi egoísmo nace del amor con una flor que se marchita. Podía amarte en silencio pero los silencios me gritan. Podía hacerme transparente pero tus ojos me miran. Me miran con densa fuerza que la esperanza absorbe. Aún no estoy triste por mí es por tu corazón enorme. Porque no quiero que engorde la ilusión por tus claras venas, mis tendencias casi buenas entrelazan el efluvio con parador en tu resorte. Me amas, te quiero en un rincón sin que la mente lo soporte. Tú eres querer, yo soy la flor. Soy egoísmo, tú el amor.
Un arcángel asciende del aljibe. Un espacio naufraga en el tiempo. Mi reloj navega sin manillas. Casi un silencio de mirtos y granadas. El duende que se filtra por Manhattan nos sopla y escapa por la celosía de los rascacielos. Encuentro la mirada de todas las muchedumbres en la larga avenida de las Américas: el hombre, los hombres / las mujeres, son mirada, la televisión es mirada, encuentro compartido, entendimiento, cauce, plaza común donde toda mirada es táctil y busca el encuentro de la unidad, busca el espectador-prójimo en su nostalgia sus recuerdos y presentimientos eléctricos, su oculto secreto, inaccesible, niño a ritmo de intervalos de música infinita.
José Val del Omar ("Tientos de erótica celeste").-
EL ÁNGEL DE LA NIEVE El ángel de la nieve ha extraviado la luz. Le veo rebuscando en las páginas de la tarde o arañando en el hielo gris de los espejos. Camina sin alas por la casa. Como un hombre atrapado en la hora del dolor, en la espina que se clava con más intensidad cuánto más lejos queda la luz del paraíso. Nos cruzamos al salir del cuarto. A la deriva le oigo respirar las agujas del frío. Viste mis camisas y me roba el color de la sombra cuando escribo en las horas de vigilia los fragmentos de otro día sin luz, cuando ahogo mis ansias de volar bajo las espesas alas de la nieve.
DOMINGO Es domingo. Llueve suave e intermitentemente. Las calles están solitarias, el mundo está vacío. El día es, por completo, triste... Así eran también los domingos de mi infancia, lluviosos, solitarios, ensordecedoramente tranquilos, verdaderamente tristes... Es domingo. Y he vuelto a recobrar un sentimiento que no tenía totalmente olvidado. Me he sentido triste, solo, débil, asustado. Como entonces, como cuando era niño.
Con el toque de queda, sagrado como el sueño de un lactante, un murmullo de uñas bajo el escombro desentraña raíces, extirpa dátiles, se disputa la sangre de las acequias. Al ritmo del obús los escuadrones pisan dientes de ajo y la lengua de fósforo se expande por jaimas y arrabales. El enjambre de balas y mandíbulas muerde los torsos jóvenes, perfora la piel hasta los huesos. Como un camello herido en una pata, Diwaniya agoniza en el desierto marcada por la orina de los chacales.
José Daniel García ("Coma", XXIII Premio de Poesía Hiperión).-
El pasado día 04-12-2014, tuvieron lugar en el Teatro Calderón de Motril (Granada) los XVII Premios de Poesía y Relato Corto, así como los VI Premios de Fotografía, Pintura y Guión Teatral, concedidos por el Área de Igualdad de Oportunidades de Excmo. Ayuntamiento de Motril en colaboración con la Mancomunidad de Municipios de la Costa Tropical de Granada y Aguas y Servicios de la Costa Tropical de Granada. Esa tarde tuvo el honor y la inmensa alegría de recibir el Premio Especial "Motril" de Guión Teatral, con la obra "LA LUZ CANTADA". Gracias a todos los asistentes y a los que me han concedido este premio. Más adelante iré colgando el guión en su totalidad para compartirlo con todos vosotros. Aquí os dejo algunas fotos del acto. Pasad buena noche...
¿Cómo es posible?. No hay razón alguna para que vistas con grises de rutina. ¿Acaso no alimentan tu boca, tu retina con trozos de arco iris, con la luna?. Monótono y áspero es el muro que merodea tu mundo, me dices. ¡Y yo que te daba entre brazos felices!. Aún creo en el hombre, sensible y duro. No he de oír las voces que me frenan; diré "te amo" y quemaré mis naves. Ya lo hicieron mis ojos, como sabes. Y aunque me estrelle donde tantos penan, no has de borrar ni el golpe ni la herida Que eres mujer... y la mujer no olvida.
Manuel Bascuñán Cobo ("En el frescor de los hocinos" (del amor y otros amores)).-
Allí donde te fuiste yo me quedé esperándote, firme y disciplinado como haría un centinela que recibe la orden de escrutar un desierto. Allí donde te fuiste empecé a echar raíces como un árbol en tierra y dejé, indiferente, que manase la savia por mis propias heridas y brotasen las hojas y que después el viento las arrastrase lejos. Allí donde te fuiste cada invierno la nieve quiso borrar tu rastro y a veces vino el sol y otras veces la lluvia e incluso llegó un pájaro que anidó en mi cabeza sin que tú regresases. Allí donde te fuiste todavía, cada verso que escribo habla de ti. En ese estado me dejó tu amor.
Pedro Molina Temboury ("Escenas de mi vida sexual; (2)").-
