Pide lismosna certera.

Que el ocaso acaso se haga naipe

de harapo,

donde guardas níveos pechos

adormecedores del jugador más próximo

que te invade por la nuca.

Sabías que la rigidez de palabras

fumosas

te absorbería a aquel páramo cálido

de fango cetrino,

donde el tiempo juega una partida

con un as en la manga.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-