El bostezo acuña dormideros

sumidos en profundas latitudes

que aúnan espantapájaros de paja

y humo,

doblegado el lado oscuro

de la lengua hecha de surcos

tenaces como trenzas.

De aquellos campanarios lóbregos

me asomo diligente hasta tu sexo

sin dueño que guardas

en el cajón de tu armario

pobre,

campo de recuerdos fértiles

que tartamudean asidos

al hilo de la colcha.

Me interesa tu foto clara

partida en dos por el centro

que me descubre callado.

Mentiría si te amara.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

El ave y tú merecéis mis palabras locas.

Me duelen tus dardos y sus besos

aunque de vez en cuando camino lento

de tu celo a su vuelo.

El ave y tú hacéis mis palabras,

de lo que digo, escondo

o envejezco.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Te descubrieras agonizando despierta,

prolongándote en silencio compartido

que se me hace viejo como nunca

se me hizo estéril

aquel despojarse ingenuo,

triste como el que deja el alma

descansando a la sombra

fresca de la fuente.

El odio encrespado con ramalazos

de azúcar

es difícil contener a medida

que avanza discreto

entre mares embravecidos

y tu camisa holgada.

Vengo despierto y agonizante,

prolongado en silencio

que no comparte nadie.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Tengo los ojos vacíos

por la tierna carcoma

que me pudre desde

fuera;

   niego un millón

de besos,

hojalata múltiple

que desdeña

mi loca flama.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

"Tengo miedo de que te alejes, altiva, para posar tu nido fuera de mi alcance".-

Escombros caóticos

yacen agrietados, gimiendo,

bajo aleros de carne hueca.

Transitable es el pecho

que adolece aire

vivo,

   ventajoso andrajo

de imprudencia:

(el mismo recorre

la clavícula desde abajo).

Moriría fingiendo

espasmos,

antes que doblarme

sobre tu cadera

cual junco en el remanso.

Del pormario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Voces oscuras

aprietan el lazo

de acequia en acequia;

la neblina vomita hielo

seco,

tosco espécimen

de latitud hombro

que percibe esferas

grandilocuentes.

Exasperado y traumático

deambula por doquier

el "por si acaso",

despojo maloliente

de vísceras acuáticas.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Sembrado en prietas

entrañas de asfalto,

pudoroso, iracundo

de vómitos fluorescentes

que se alzan al cielo

neutro;

   pétreo, frío talismán

liso,

hueco de vísceras humeantes

que asolapan migajas

de historias diferentes.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

He observado desde mi ventana

(como antes, como siempre),

las hojas acumulándose

sobre el alféizar: igual que despojos

efímeros,

dejando un rastro

de moho tierno,

luces en párpados que se cierran

lentamente,

preámbulo de tus manos

tibias

perdidas en una caricia angosta.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Las baldosas

me aprietan el cráneo

comprimido entre estantes

llenos de misericordia.

El orín sacude

la calle,

entre estertores

de abatimiento.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Un témpano me descubre

absorto en la letanía

de mensajes ambiguos:

una mujer-cereza,

un niño de impronta

fácil,

resuellos de ventana sigilosa

declive de mi parpadeo.

Es fácil acotar

una ráfaga de mar

   caliente,

someterse impúdicamente,

socarronamente desde hace siglos

tumultuosos, bocetos

que dicen ser una duda

   hiriente

de arrastrada transparencia.

Me permito vagar

despacio,

desatendido de ideas precoces

que emulan mi goce secreto.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Me desintegro

en la oscuridad vana

del cirio que encierra

tu mirada ausente,

como cartón-piedra

que se funde

entre las pezuñas

de la acémila desdentada.

Acoplo,

desde una urbe

dantesca de saliva firme,

la lengua fétida

de palabras insostenibles.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Sentada en la terraza

de piedra de fragua antigua,

cosmopolita

donde haya un hueco,

enredada detrás

de la farola perpetua

me mira la puerta

aturdida,

   la que lleva un pomo de aguacero

en la nuca,

la que hace del banco

rígido su morada;

   el buzón gotea

presagios de fraudes

que han de venir

disfrazados,

con esa mirada boba

de muerto colgado al cuello.

Sentado desde ayer

como distraído,

el vómito me arrastra

donde no quiero.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Hoy,

desde aquella tapia

insumisa

he bebido los vientos

sorbo a sorbo,

la vida me ha traído

   olores

grises desde el borde;

   hoy la pena

me ha embarrancado

en playas de salitre

purpúreo,

los tonos resbalando

   perplejos

entre vida de miel

coralina,

como mañana que brota

mitad cielo,

mitad esperpento.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

Como el agua mansa

que babea tu boca

bordada de lis,

   como el hielo fatuo

eres.

Como el hielo que cubre

mi pecho

adolecido que acicalo

   con la uña,

eres,

nube de barro grotesco

que hace jirones

de mi camisa maltrecha.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-