Sentada en la terraza
de piedra de fragua antigua,
cosmopolita
donde haya un hueco,
enredada detrás
de la farola perpetua
me mira la puerta
aturdida,
la que lleva un pomo de aguacero
en la nuca,
la que hace del banco
rígido su morada;
el buzón gotea
presagios de fraudes
que han de venir
disfrazados,
con esa mirada boba
de muerto colgado al cuello.
Sentado desde ayer
como distraído,
el vómito me arrastra
donde no quiero.
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