Gota a gota cae el deseo
provisto de agua pasajera que zumba.
La lúgubre hoja escarlata del cuchillo,
azota...

   Película añorada de pasajes inciertos,
verdor de mentira que no cae despacio
en el infinito de la clave que agoniza,
chocando una piedra.

   ¿Dónde se fue el maldito aire?,
¿dónde?, que no respiro,
se pasea por la cabeza con donaire,
¡ah, Dios, que esquivo!.

   Gota a gota cae el deseo,
que no clavo a clavo.


Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Cesando con tumulto incierto
una mirada que refrena,
queda después oscuro y abierto
y deja pasar la pena.

   Menester fuera siempre
holgarse en el bien de tu pelo,
ganar pan de dulce simiente
y quemar besando aquel tu suave velo.

   No hay mesura ni protesta
ni parte al descubierto,
no hay golpe que asesta
ni raudo, ni alto, ni presto.


Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Veloz como un talismán
parco en ataduras
oprime la daga
gargantas escogidas.
   Sé que es mentira.
   ¿O acaso será
una verdad a medias?.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Hay tormentas que arrecian
cuanto más lejos se distinguen.
Así es tu amor,
cariño mío,
remanso de mis penas
negras,
así es tu mentón somero
que languidece cuando
tus ojos me ofrecen besos
a escondidas,
intermitentes los párpados,
atentos en su vigilia.
   He sucumbido a la catástrofe
de tu cuerpo entero;
liviano y ufano al mismo
tiempo,
triunfador de pecados
que se esconden en tu lengua
parca y amortajada,
muda de silencios
de ardores inusitados.
   Crece la ola de mi desesperación
cuando te observo cabalgando
carnes cetrinas,
manos que moldean
caderas sublimes.
   Se derrama tu saliva
ocre, miel de cereza,
sobre el plato
de mi voraz apetito
como coito estrafalario
que de un grito agasaja,
y muere solo en la penumbra.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Es curioso ver danzar
las caderas que me saludan
regocijándose,
cual peonza arrítmica
purgada de salitre.
   Miserable ungüento
aquel que me fascina
acomodado detrás de pechos
como trofeos,
como estandartes pregonados
a golpe de látigo,
me impresionaba
lo que oía.
No paré de soplarte de soslayo,
sentado en el escalón de tu brazo.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Aún aparece convulso
el resplandor añejo que
me delata.
Las brozas escarchadas
del riguroso útero camuflado
aún abrigan mi nombre...

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Fingirte es demasiado fácil:
buceas tan deprisa
en los recovecos de mi espalda,
hablas tan alto, tan alto
cuando te prefiero callada,
distante tu ceja en la almohada
me acecha recostada para el asalto;
mas si persigo ahora la falda
que braceando me causa risa,
no hallaré mujer más frágil.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Engulle el témpano
de un ocaso incierto
el terreno baldío
de la palma de tu mano:
   aparta esa lengua
que destroza,
como el silencio
descansando sobre la roca,
mi piel serena
cuajada de insensateces.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Ansío morir raudo
y volver como aire
que acaricie a puñados tu boca,
presto a recorrerte
entre las finas capas
de tu ombligo;

   fúlgido aparece
el mármol de tu seno
arrebatado,
clava la garfa
apostillando sonidos precoces
que vagan desterrados
del oscuro lienzo.

   Ansío morir raudo,
y que tu abrazo
sea mi cepo.


Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Hallé desierta
la plaza de tu vientre
hirsuto,
doblegado en espasmos
de transición ajena,
planeando hondo
hasta la rodilla
que prometía surcos.
   Busqué a tientas
una arruga donde enmendar
mi celo,
suspirando bocanadas
deshechas,
cosiendo el cielo abierto
de mi frente fértil
como amapola que cabecea
por encima de las espigas
tiernas,
temblando
bajo el halo
que destaca tu sombra, 
despojando su epinicio.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

 

Explotando ramea
deslindando espejos
con alabeo,
barbotando señuelos
que desbordan aguazales
lóbregos, purulentos
de todo cuanto refleja
la oquedad.
El bramante que me sujeta
se parece a la crencha
de tu miedo esparcido
como saliva sanguinolenta.
Mi alma se transforma
en corazo chica,
para que no quepa tu recuerdo.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   El otro día eché
a correr despacio.
   Obedece cada pan
a su mesa;
tus manos sobre mis manos,
tus labios sobre los míos
navegando entre terrones
de azúcar.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Sé lo que dices: no
aprietes ostentosamente
el periplo de la arcada
que me barre hacia
el río de tu lengua,

no sea que se derrumbe
el cielo en un soplo
prudente,
atravesando pestañas
de delirio:

más sé lo que dices,
no vayas a pensar
que soy como el viento
que te huye
borrando la piel de mis huesos.


Del poemario "Las ratas de la conciencia ", de Juanjo Cuenca.-

   Indolente, suave no quería
mezclar tras la puerta opaca
roces de gozne que antes saca,
madera astillada sufriría

como aquella caverna
de rieles engominados
tras la oquedad difuminados,
en rencor de brasa eterna

desde el ocaso de una silueta,
que antes goza a deshora
el oscuro sabor de la mora
que el peso de tu mirada inquieta.


Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-

   Oscuro me parece.
Bajábamos sentados
en la orilla de las ramas,
tercas nuestras manos
asiendo líquenes
de bajovientre,
revoloteando espasmódicos
abedules,
minando las heridas
leves.
   Ahora,
todo me parece oscuro.

Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-