LA COMETA


Hace viento. En lo alto de la colina.
Verano seco. Oscuras cigarras;
surca majestuosa y blanca
la cometa bajo el cielo azul.

Sobre la hierba,
un mantel de cuadros,
y encima, aquí y allá 
dispersas, unas migajas.

El padre ríe
mientras el hijo tira del hilo:
"¡Vuela, cometa bonita,
vuela...!". El niño salta.

La tela fina y vieja
se desgarra: cae y cae
acariciando, desde lo alto,
la roja tierra.



Del poemario "Cometa blanca sobre mar azul", de Juanjo Cuenca.-