CAMA Y SEXO


Aún recuerdo los minutos
que pasábamos tú y yo en tu compañía.
Vivíamos.
Bebíamos.
Comíamos.
Follábamos
(invariablemente después fumábamos un cigarro).

Goterones sumisos de arcilla poderosa
moldeaban tu contorno febril
y amasabas ingentes palabras
en mi oído de piedra.

Reíamos
(con una risa desprovista de suntuosidad).
Reíamos.
Reíamos.
Reíamos.

Ayer abrí mi ventana para buscarte con sigilo
en el alféizar del mohoso edificio
de mis manos,
esperpéntica,
audaz con la letanía de la que sólo tú eres capaz.

Vi gatos con rayas pardas
y pájaros abandonados al inmisericorde pasar
del tiempo,
y envoltorios de chicle de fresa
y podredumbre áspera como tu lengua.

Acaso viera tu reflejo horadado
a golpe de cincel en un resquicio
fugaz -no sabría decirlo-,
perpetuo, volatilizado en la mansa mañana.
Transparente.

Aún recuerdo los minutos,
las horas,
el incesante parpadeo de tu nítida mirada.


Del poemario "Lluvia en los zapatos", de Juanjo Cuenca.-