De la podredumbre, del polvo vacío
que me llena
porque mientes al eco de tu sangre;
del beso que me matas
y del sabor agrio con el que me envenenas
amargo no, ni dulce, ni ocaso:
del pudor de las cosas que no fueron,
que me guiñan en la alacena del pasillo
para abalanzarse, para mordisquearme
la yema
de una nube.
Amor de fresa y cianuro, y perros sofocados
y columpios
donde se te levanta la falda
por encima de la rodilla.
De tus ojos pardos que disponen
por cobertizos y sótanos de penumbra
y veredas;
de tus nalgas sublimes desbordando carne
prieta;
de mis vómitos y los árboles y las rocas
que se me hacen
añicos
con la certeza de aquellas tardes sin vigilia.
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