IV


Se arrastra a ras de suelo
ese azote ecuánime que barre
a modo de plumero versátil, tu morada.
Golpea cantos,
grillos, salamanquesas y algún sapo tardío
que ventila a través de la ventana
tu salón inquieto.


Cercena.


Separa tronco y raíces que no quisieron
abandonar esta tierra;
tierra flamígera y acaudalada
hasta este promontorio próximo...


¿Dónde se cobijará esta vida?,
(participa severa de éste, mi sueño),
¿clamará al estío por las cicatrices
que ha de lamer, fría e insaciable,
la fina hoja de esta hoz bellaca?.


Del poemario La agonía de la pavesa, de Juanjo Cuenca.-