I


Cenizas.
Lóbregos tirabuzones que se elevan
entre mi cielo
y un suelo yermo y siliconado;
obscenas pantomimas ensartadas en la retina.


Un manto verde.
Trece silencios repetidos y embadurnados
en azabache
lisonjero y mustio,
un viento cálido.


La hoja que corta.
Anhelos dentados como guadaña aterciopelada
que no es de este tiempo.
Mi tiempo.
Un tiempo dibujado con carbón
en densos remolinos.


Del poemario La agonía de la pavesa, de Juanjo Cuenca.-