EL VIOLINISTA
He aquí que el violinista está sentado
en una rama de mi hablar y dice que los pájaros le entienden
y en su mirada pone
un no poner mirada sino música. Acaso sabe de la nieve
el aire que respira
y acaso sabe del amor
más que el ciego Tiresias. Anda la luz buscándole
el modo a su violín y el violín deja
que le digan las sombras lo que sabe decir.
Olvido de sí mismo, aprendimiento del olvido
se llama esto aquí y ahora
que me acuerdo
quién me iba a decir que el aire es sueño
de un diamante en cuyo fuego busca el violinista
no saber sino el sueño del diamante?
Ha venido del río esta madera,
ha venido del cielo esta raíz
que bebe mi voz su atento predecirse,
ha venido del tiempo este encontrar el tiempo de decirse.
Y el violinista ignora que lo miro, más no ignora
que alguien está escuchando su perderse
en el ir encontrando el hilo de la vida.
RICARDO YÁÑEZ (México, 1948- "Si la llama").-
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