GRAVIDEZ
En los páramos yermos de una carne sin dueño
crece el infinito en forma de media luna.
Hoy la sangre bombea en venas ajenas,
con el silencio de un pájaro herido
que se aleja flotando
hasta la copa más próxima.
Y, al vaivén de las estaciones que golpean
frágiles sueños confeccionados con hilos
de melancolía,
brota el grito desgarrador y austero
conquistando un hueco.
Eres ajena en estas lides, pero el tiempo
te apremia.
Basta una caricia para que la piel se repliegue
y luego se tense hasta casi abrir de par en par
tu vientre de ébano.
El agua te moja el cuerpo, pero tu corazón
yace seco sujetando un esqueje que pugna,
a golpe de hombros,
por conquistar la superficie.
Juanjo Cuenca ("Hijos de nadie").-
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