PRIMER DÍA DE LA SEMANA


Los lunes, el reloj burbujea más lento.
Quizás intervenga la presión demoledora
entre los ojos, donde un color
o forma se sobreponen:
los novios se escabullen en la desidia
parca, o mendigan
los trozos de amor diligente,
supurando saliva y caricias;
escamotean flores de la mesa
y se invaden como en una guerra.
"Estas cuatro paredes son mi muro",
reivindico en alegato,
"un cielo esquivo y cimbreante".
Te entretienes con la colcha. Eres como un bache de cautela.
Mas cuando la carne es devorada
con ansia inusitada,
desmembrar explícitos los lunares de nuestros cuerpos
y levitar justo por debajo del catre desvencijado
-charcos opalinos y acres-
para cosechar confidencias escritas
sobre la almohada:
                                  odio sin tregua
en una lucha esperpéntica de cuerpos
y de instinto.


Del poemario "Lluvia en los zapatos", de Juanjo Cuenca.-