Abortado queda el acordeón
que finge sin despecho,
igual que la ira en celo
allende otras cornisas.

Puede el pudor desvanecerse
entre abriles de olorosa intención:
más no queda satisfecho, ni magullado
de arañazos en el camino.

Somero se distingue
mientras pulula bajo terrones resecos.
Hay un canto, tronar de alas grises
que mece el grillo bajo la luna.

Apagado queda el calendario
repleto de fechas marchitas.
¿Dónde se fueron los días
cuando aún era invierno?.


Del poemario "Las ratas de la conciencia", de Juanjo Cuenca.-