Hallé desierta
la plaza de tu vientre
hirsuto,
doblegado en espasmos
de transición ajena,
planeando hondo
hasta la rodilla
que prometía surcos.
Busqué a tientas
una arruga donde enmendar
mi celo,
suspirando a bocanadas
deshechas,
cosiendo el cielo abierto
de mi frente fértil
como amapola que cabecea
por encima de las espigas
tiernas,
temblando
bajo el halo
que destaca tu sombra,
deshojando su epinicio.


Del poemario Las ratas de la conciencia, de Juanjo Cuenca.-