Y ahora te has vuelto serena, ¿o no?, íntimamente serena,
como si toda tú hubiese sacrificado
el instante último de todos los momentos
                    reprimidos,
y te elevases, etérea, por encima de cornisas enmohecidas que
                   destripan gorriones huraños y encarados,
y te olvidarás ya de la coartada que promete una tarde
de fútbol, un paseo en la orilla o la elegante levedad
                   de una calle recién regada,
con sus charcos y sus adoquines grises y sus perros
                    famélicos y destruidos,
convidándome a un baile para el que siempre
                    estuve, bajo sospecha, preparado, atenazado
para aquel baile:
                                                  deshielo
que abría canales a través de la suerte y la marea,
y que hoy ha crecido en una inmensa bagatela de caricias
                    y pinos,
porque nos queda la plenitud,
porque nos queda la plenitud y aquella mísera gota
                   de aliento,
porque regreso en cada derrota hasta tu pecho,
y me acicalo las heridas que me supuran plenitud
                   de alma,
el alma que adolece de cintas de colores, de orgullo,
el alma que está rebosando de rincones oscuros,
que se empapa de rincones oscuros,
que se está meciendo oculta
                                                  tras tu cadera,
y te has vuelto serena, ¿o no?, ¡te has vuelto serena!,
como la efigie acusadora que han amado todos los hombres
                    que soñaron con el apetito de un mirlo,
como la brisa incorregible y altanera,
como la última y desdichada frontera.


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Del poemario "La mirada fingida", de Juanjo Cuenca.-